Алёна Чернева
Коллекционер (не)нужных вещей

Стоя на невысокой сцене, гитарист перебирал пальцами струны. Его музыка заполняла собой клуб, не мешая посетителям отдыхать. На высоких табуретах у стойки сидели мужчина и женщина. Черные волосы женщины были убраны в высокую прическу, обнажая красивое лицо с задумчивыми темными глазами. Большой вырез вечернего платья открывал её точеные плечи и спину, прикрытые мерцающей искрами шалью. Сидящий рядом мужчина был светловолос и давно небрит. В нем не было той строгости, что наблюдалась в его спутнице. Светлая льняная рубаха была потерта, брюки в тонкую полоску не глажены, старые кожаные ботинки припорошены золотой пылью на носках. Женщина пила чай, аккуратно зажимая узорную ручку чашки тремя пальцами и оттопырив мизинец. Мужчина, подперев щеку рукой, смотрел на нее и жаловался:

– Они выкидывают все больше, – говорил он. – Теперь им ненужно ничего, кроме признания. Что бы их признали, они выкидывают то, что было их изначально, и бегут за тем, что навеяно этой паршивой Модой!

– Мода всегда была своенравной…

– Эгоистичной! Она была эгоистичной и черствой, Смерть. А страдаем от нее мы с тобой. И все человечество вместе с нами. Помнишь, Мода ввела в использование эти корсеты и парики? А чулки на мужчинах и эти… как эти их шорты по-старому?

– Панталоны, - подсказала Смерть.

– Да! Панталоны. А сейчас? Эти штаны с подкатами? Зимой. Подкатанные штаны и отсутствие шапок, что бы не испортить укладку. Отмороженные щиколотки и мозги. Это ведь Мода сказала – идеальная девушка – худая девушка. Сколько отказались от здоровья ради Моды? А сколько умерли? Мои хранилища забиты здоровьем, от которого отказались ради Моды.

– Тебе сложно понять власть Моды. Ты никогда не следовал ей…

– Люди выкидывают столько удобных вещей, неугодных Моде, что я не могу себе позволить щеголять в том, о чем она пищит. Но это что. Сейчас у них новая идея – отказываться от своего пола. А суицид?! Боже, Смерть, сколько сейчас суицида…

– Он был всегда, - отозвалась Смерть. – Ситуации бывают разные в жизни, но уходить из нее так… Это никогда не будет оправдано. Это эгоистично и трусливо. Демонстрация величайшей слабости и глупости человечества. Они не знают того, что им придется родиться снова и снова все пережить, только на этот раз все будет сложнее. Но, кстати, сказано же что самоубийцы отправляются в ад. Кому надо – тот поймет.

– Среди них много атеистов.

– Что поделать, – Смерть отставила чай в сторону и гибко потянулась. – Но насчет Моды я согласна. Последнее время она все невыносимее. Люди мечутся в поисках нового, а она пользуется этим.

– Мода, Мода, Мода, – Коллекционер протер ладонями лицо. – Была бы хоть чуть-чуть постоянна. Век назад эталоны были совсем другие. Да что я?! Два десятилетия назад эталоны были другие! Сейчас уже все по-другому. Она толкает человечество к образу «оно». Медленно и верно. Ты все?

– Да, – Смерть соскользнула со стула. Коллекционер помог ей надеть черное пальто. Женщина достала из крокодиловой сумочки кошелек.

– Я расплачусь! – Мужчина вынул из кармана смятую купюру. Брови женщины удивленно изогнулись:

– Неужели кто-то назвал деньги ненужными?!

– Нашлась светлая голова. Удивительно то, что он невероятно беден.

– Это неудивительно. Имеющие материальные блага обычно наиболее жадные до них. У этих людей высокие требования и соответствующие затраты. И потом им постоянно хочется большего. Как сказал Акбар «…чем бы ты не владел – это не имеет значения, потому что ум продолжает просить еще и еще». Видимо твой благодетель не имеет ничего.

– Владеть свободой – не так уж и мало. – Возразил Коллекционер.

Они вышли из клуба, и пошли по серой улице. Фонари желтыми пятнами выхватывали из сумерек очертания домов. Неощутимый у земли, высоко в темном небе ветер гнал облака на запад. Среди дымчатых лоскутьев изредка проглядывали далекие звезды. Смерть и Коллекционер долго молчали, каждый думая о чем-то своем. Этой прекрасной женщине не нужен был сопровождающий, и все же она прижималась к руке своего спутника, чувствуя его силу и поддержку.

– Ты как человек, – сказал вдруг Коллекционер. – Только внешне.

– Внешность обманчива. Но мне, правда, хорошо с тобой. Каждый день и ночь, час, минуту, я сопровождаю кого-то до Переправы. Люди боятся меня. Видят скелетом с косой, а я ведь не такая. И ты это знаешь. Я даже надела платье, какое посоветовала Мода, что бы ты понял, что прав.

– Боже упаси тебя от этого в будущем! Мне все равно с косой ты или без – я никогда не видел в глубине твоего капюшона черепной коробки. Я просто знаю, что её там нет. Не может быть. Ведь мы выше человеческого воображения. Они облекают нас во что-то знакомое и понятное им. Так им менее страшно перед неизвестным.

– Ну, тебя-то они не облекают ни во что…

– Это пока, – небрежно махнул свободной рукой мужчина. – Потом они начнут искать то, что по глупости выкинули. Начнут делать это коллективно, всем скопом, потому что душа начнет задыхаться. Нельзя жить только Модой. Однажды это поймут все. И тогда они придумают мне образ. Какого-нибудь старика вроде гоголевского Плюшкина, который, кряхтя, тянет все, что плохо лежит.

– Ты никогда не тянул то, что плохо лежит. Ты брал то ценное, что они назвали ненужным и трепетно берег это!

– Увы – они об этом не знают. Они скорее придумают вора и скрягу, нежели меня настоящего. Объявят мне войну и будут отвоевывать свои ценности. И я не против. Я готов Смерть. Готов отдать им – пусть только попросят.

– Будь я такой сговорчивой – не умирал бы никто, кроме самоубийц.

– Ты не можешь! У каждого свой путь. И твоя отзывчивость на их просьбы обернулась бы жестокостью. Меняя дороги, ты исказила бы их судьбы.

– Я знаю. И все же они считают меня бессердечной каргой.

– Это они от незнания. И чего ты загрустила?! Есть ведь те, что рады тебе.

– Есть, – согласилась Смерть.

Из-за угла вышла шумная компания. В окружении парней, шло несколько девушек. Смерть и Коллекционер остановились, смотря на них. Девушки смеялись, покачиваясь под действием выпитого алкоголя. Разгоряченные, с ярким макияжем и пылающим на щеках румянцем, они не вслушивались в шутки своих спутников, смеясь над всем, что те говорили и, позволяя все, что те делали.

– Пошло, – сморщилась Смерть. – И вульгарно.

– Модно, - отозвался Коллекционер.

– Завтра будет гадко. Пойдем.

Они прошли через мощеную улицу и зашли в торговый центр. Смерть шла между бутиков, рассматривая товары. Коллекционер шагал за ней молчаливый и угрюмый.

– Ты чего? – Спросила женщина, заметив его хмурость.

– Девушка из компании… она ничего не отдавала мне. И все же она там. Пьяная, смеется.

– Разве ты не должен радоваться?

– Чему мне радоваться? Она предает себя.

– Она пробует себя. Однажды, она поймет, что это не её.

– Или нет.

– Поймет! – Убежденно сказала Смерть. – Может быть, будет слишком поздно, но она обязательно поймет. Впрочем, как и все... Давай купим тебе шляпу?

– Я не люблю шляпы, – Коллекционер почесал подбородок. – Совершенно необязательная часть гардероба. Помню, было время – все носили шляпы. И зачем они их носили?

– От солнца защищались. Хватит быть ворчливым! – Женщина сорвала с прилавка широкополую шляпу и надела её Коллекционеру. Мужчина шмыгнул носом. Смерть засмеялась: До чего же тебе не идет! Нелепость!

– Я знаю, – он снял шляпу и вернул продавцу. – Пойдем отсюда.

– Куда?

– Не знаю. Куда-нибудь.

Увлеченные своими мыслями, люди бежали по улице. Движимые какими-то целями, они не замечали медленно бредущих им навстречу прекрасную женщину и обтрепанного мужчину.

– Расскажи мне о себе, – попросила Смерть.

– Зачем? Ты ведь и так все знаешь.

– Не все. Ну, вот скажи, например, почему «коллекционер»?

– Потому что я собираю самое ценное.

– А почему «ненужных вещей»?

– Порок однажды так назвал меня. Вот и приклеилось. Он все время пытается задеть меня. Говорит, что мои собрания никогда уже не будут нужны людям.

– Глупости! Порок говорит так, потому что ужасно боится потерять свою власть. Он играет на слабостях, а это делает его самого слабым. – Коллекционер улыбнулся. – Ладно, с этим понятно. А как вдруг случается, что люди начинают что-то считать ненужным?

– Знаешь, этот Князь очень богат. У него столько возможностей! Он, не скупясь, предлагает свою помощь в жизни за службу ему. Буквально – соблазняет всех. Некоторые отказываются, некоторые думают, а некоторые просто падают головой в омут и плавают в нем, наслаждаясь теплой водицей. С последними я мучаюсь больше всего. Они даже не думают, просто выкидывают то, что им мешает плавать. А я собираю.

– Звучит не очень весело…

– Это совсем не весело! Благо, некоторые потом пытаются вернуть…

– И ты отдаешь?

– Непременно! Только возвращать всегда сложнее, чем выбрасывать.

– «Ломать легче, чем строить». – Произнесла популярное изречение Смерть и покачала головой. – И так во всем. Я много раз видела это. Когда люди молоды, они не задумываются о будущем. Жгут себя и не всегда во имя благой цели. Их жизнь кипит здесь и сейчас, и нет им дела до завтрашнего дня, а Время идет и вот оно уже открывает двери для меня. Часто – открывает преждевременно. Люди не успевают оглянуться, как я прихожу. В эти минуты они очень растеряны, – усмехнулась женщина. – Все еще не понимают, что произошло и куда ушло их Время.

– И Мода, Смерть, всюду эта Мода! Ветреная свистушка.

– Увы, людям нужны Идеалы.

– Но не Мода! – Крикнул, разгорячившись, Коллекционер. – Муза, движение к Совершенству – вот что им нужно. А Мода душит их, создавая псевдо-идеалы снова и снова.

– У каждого свое понятие совершенства…

– Нет! Ты знаешь, о чем я! О поисках, стремлению к Красоте – Истинной Красоте! – вот о чем я, а не о том, что навеяно Модой! А Красота есть Красота. Что бы ни творила Мода – Красота сильнее ее. Мода не властна над Красотой. Красота всегда превосходила, и будет превосходить Моду!

– Не кричи – ей Богу, – на нас все смотрят! Я согласна с тобой.

– Пусть смотрят, – понизив голос, сказал Коллекционер. – Быть может, они задумаются.

– Если бы крик как-то помогал, ораторы заполнили бы собой все улицы.

– Ораторы поступили хитрее – заполнили собой дома. – Возразил мужчина. – Везде есть интернет, телевизор, телефон. Оттуда доверенным тоном ораторы вещают правду и неправду, формируя общественное мнение.

­­– Увы… – Ответила Смерть.

В парке, куда пришли Смерть и Коллекционер, было тихо. Женщина грациозно опустилась на скамейку и движением руки пригласила Коллекционера сесть рядом. Тот подчинился.

– Тихо, – сказала Смерть. Мужчина кивнул. Он смотрел вглубь парка и его чуткий нечеловеческий слух улавливал едва слышный смех в темноте.

– Уйдем? – Спросил Коллекционер. Смерть поджала губы и кивнула.

– Счастливые. – Задумчиво сказала она, прижимаясь к руке спутника. – Потому что влюбленные.

– У них все иначе, – согласился тот. – У них весь мир искрится счастьем.

Миновав центр города, пара вышла на набережную и побрела вдоль берега моря. Волны шелестели за перилами, сплетаясь с гулом города.

– Холодновато, – пожаловалась женщина.

– Пойдем за катерные гаражи – там есть огонь.

Разведенный в обрезанной металлической бочке, огонь яркими языками рвался ввысь. Замерев, рядом с костром сидел сгорбленный старик. Грязная куртка и спутанная борода выдавали в нем нищего. Он стеклянными, лишенными эмоций глазами смотрел на пламя и, точно так же, посмотрел на подошедшую Смерть. Женщина простерла руки над бочкой. Огонь принялся лизать её тонкие пальцы. Старик смотрел на нее, потом в его глазах что-то промелькнуло, и она поспешно отошла. Свет за её спиной погас.

– Я думал, ты не работаешь сегодня. – Сказал Коллекционер.

– Да, но он – особый случай. Он слепой, но смог найти свой путь. Шел от самых низов, искал на ощупь, и нашел. Его борьба стоит достойного провода. Правда, его никто не оплачет здесь…

– Не страшно. Кому нужна сырость, когда Прекрасная Смерть приходит за ним лично?!

– Не знаю, – Смерть заправила за ухо прядку волос и пожала плечами. Коллекционер смотрел на нее, видя в её лице задумчивость.

– Почему те, кто наиболее достойны, часто получают так мало по меркам земной жизни? – Спросила она, подтверждая догадку мужчины.

– Потому что благополучие – это тяжесть. Чем больше ты имеешь – тем сложнее идти вперед. Когда терять нечего – игра приобретает иные, новые краски.

– Странно… Достойные проживают жизнь в борьбе, тогда как иные просто пожинают её блага.

– Я готов спорить! У каждого своя борьба.

– Да… – Они снова вернулись на набережную. Смерть подошла к перилам и, облокотившись на них, стала смотреть на сереющее в преддверии рассвета небо. – Светает.

– Точно, - согласился Коллекционер.

– И тянет свежестью издалека.

– Угу.

– Скоро мое время выйдет. Нужно будет возвращаться.

– Как и мне.

Они помолчали, наблюдая за тем, как окрашивая небо пурпуром, из-за линии моря появился край солнечного шара.

– Удивительная вещь – этот Рассвет. Всегда приходит. – Пробормотала Смерть. Коллекционер ничего не ответил, едва заметно кивнув.