- Но, Антоний, тебе же самому скоро станет скучно, я тебя знаю...
- Не станет, - тут же открестился я, - я наприключался за последние полгода по самое не могу.
Какой-то отмороженный комар сел мне на руку, честно прокусил кожу и попытался отыскать кровь. Не нашёл, естественно, и перелетел чуть выше, видимо, в надежде, что уж тут-то она непременно отыщется. Кровь вполне предсказуемо не нашлась ни со второй попытки, ни с третьей, после чего разочарованное насекомое обматерило меня на своём комарином языке и улетело искать счастья в другом месте.
Сейчас гладкий череп солидно и, я бы даже сказал, изысканно матово блестел в свете далёкого фонаря, словно был сделан из драгоценной слоновой кости.
Интересно, чего это меня опять на красивости потянуло? Не иначе как к дождю...