Муж Гиты исчез пять лет назад. Бросил ее. Испарился. Так утверждает сама Гита, вот только злые языки ей не верят и уже распустили слух на всю деревеньку, что мужья так просто не растворяются в воздухе, и потому она… Убийца! Что ж, и такую репутацию можно обернуть себе на пользу! Теперь Гиту побаиваются. Перейти ей дорогу? Нет, спасибо. Попытаться приструнить? Ну не идиоты же мы! Посметь не купить у нее украшения ручной работы, созданием которых она и зарабатывает себе на жизнь? Дайте два! Но...
Она отчетливо вспомнила годы брака. Ту поездку в Ахмадабад, когда Рамеш весь день не разрешал ей сходить в туалет. Ту ночь, когда она проснулась от того, что он ее душил. Как он заставлял ее держаться на шаг позади него и смотреть в землю, если они куда-то шли вместе. Как однажды в разгар сезона дождей выгнал ее из дома, и ей пришлось спать на мокром бетонном крыльце под дверью. Как проявлял ровно столько заботы, чтобы всегда поддерживать в ней надежду на лучшее. Вспомнила, насколько было проще подчиниться, чем дать отпор, и как она злилась на себя за то, что вела себя неправильно, потому что в противном случае он на нее не сердился бы. Перед тем как полностью подчинить Гиту своей воле, Рамеш дождался, пока все, кто ее любил, ушли из ее жизни. А потом он заставил ее поверить в то, что она именно такая, какой он ее видит: жалкая, никчемная, глупая, некрасивая, нелюбимая и недостойная любви.
Ты спятил? Я не стреляю в собак!
– А что тут такого?
– Если буду стрелять в людей, меня назовут авторитетом, а если в собак – психопатом!
Дело было не в том, что женщины не хотели терять мужей раньше срока от большой любви, размышляла она. Просто-напросто окружающие превращали жизнь одинокой женщины в ад. Женщине нужен был мужчина в доме уже для того, чтобы ее оставили в покое. Мужчины ничего особенного не делали, но само их присутствие служило своего рода гарантией защиты.
-Не надо, – отрезала Гита. – Не хочу ничего слышать. Мы не друзья. И никогда не были друзьями. Я много чего плохого наговорила о Салони – да, она стерва, но не подлая лицемерка. А у тебя всегда мед на языке и нож в кармане.
– У меня уже руки болят. – Она принялась массировать ладони большими пальцами. – Руки – мой хлеб!
– А я, по-твоему, чем деньги зарабатываю? – резко сказала Гита. – Танцами диско?
– Ты бусинки на нитки нанизываешь, с этим любая макака справится. А я – художник, я занимаюсь высоким искусством! – заявила Фарах.
Гита вытаращила на нее глаза:
– Ты портниха!