Если бы ты была домом, я бы поселился в тебе, победил бы твои потолки, со всех сторон тебя бы оплел виноград кружевным зелёным платьем. Ты бы не скрипела и не плакала - я бы не давал тебя в обиду. Ты бы пахла жареными орехами и яблоками.
Почему из прошлого нельзя вырезать снежинки? Или строить кораблики? Почему оно не оттирается, как мел с кирпича? Сколько булыжников к нему привязать чтоб оно не всплывало?
Иногда нужно просто закрыть глаза, и тогда ты поймёшь, что не все так страшно
Не бойся безумия, пока оно не скажет: "Здравствуй. Как поживаешь?"
Как странно. Почему, вывернув себя наизнанку, посерев в больнице из-за туберкулёза, побив всю посуду в квартире, мы продолжаем говорить "доброе утро"? Почему нельзя произнести: "Дерьмовое утро. Тебе чай или кофе?"
Отпускать страхи тяжело, но сдерживать их мучительно больно.
Время всегда замедляется перед необратимым. Хорошим или плохим - неважно.
Не жалей,если не хочешь ранить сильнее.
Иногда без прошлого легче быть смелой.
Два человека из сотни - слишком "много" для определения "все".
Моей крыше нужен суперклей, иначе она скоро поедет.
Хочу сфотографировать сейчас и заблудиться в нём. Чтобы умерло «было» и «будет». Чтобы только «есть». Чтобы только сейчас.
Некоторым историям место в фильмах и книгах. В жизни это страшно. Настолько, что едет крыша.
- Что делать, если работа небезопасна?- заводит старую песню робот. - Плакать.
Мне бы твой оптимизм, девочка. Где я потеряла часть своей программы, отвечающей за веру? Или это и есть мой брак, с которым я родилась?
Пока история внутри, она будет грызть меня, плодить болезни и бессонницу. Сюжетам нужно жить на бумаге, а не в голове.
Голова - плохой дом. Без евроремонта.
Спрятаться бы в чемодан, упаковать бы себя среди платьев и забыть бы о странных домах и их обитателях.
Самое страшное - это когда писатель заканчивается вместе с пастой в ручке.
Дома не спят. Они стареют, когда их предают, рушатся, плачут, но не спят.
Дома преданы тем, кто в них живёт.