Вдруг почудилось, что в этой картине какой-то подвох…
…Тот далёкий день, утонувший в памяти – резкие, неприглушённые крики из кабинета, неосторожное падение и нелепая смерть матери, стеклянный взгляд отца и внезапная перемена в нём – навсегда – всё вдруг вынесло волной на берег. Тайна. За всем этим крылась какая-то тайна! И – вот она, зажата в моей ладони, шершавая, плотная, бумажная, и несколько слов внутри – через шестнадцать лет.
Мой взгляд падает на календарь. Двадцать первое января.
– Двадцать… первое?.. – невольно вырывается у меня.
– Двадцать первое, – снисходительно подтверждает собеседница.
…Но последний день, который я помню, – это шестнадцатое января…
Что?.. Что она сказала?.. Я убийца?.. Я?!