Люди-тени в том мире живут.
Молят о смерти. Напрасно все ждут,
Что смерть заберет их из вечной зимы –
Бедных пленников черной дыры.
В одиночестве есть своя прелесть: можно молчать, когда тебе не хочется разговаривать, пить холодное пиво в темноте, сидя на широком подоконнике и рассматривая с высоты третьего этажа освященный прямоугольник двора, и ничего другого не делать
Оказывается, смерть - это и правда легко, это желанное освобождение и полет - на свет в конце тоннеля.
Люди влияют на судьбы других, порой сами того не ведая и не желая.
Жизнь ведь - словно дерево с густой кроной. Есть основной, как ствол, путь. И есть отходящие от него ветви и веточки. Если срезать ветку - ничего страшного не случится. Останутся почки, из которых вырастут новые побеги. Но если убрать сам ствол под корень, дерево умрет. Это самоубийство, без шансов на рост.
На самом деле путей много, и нет ни одного неверного. И хоть многое запланировано изначально, мы находимся в постоянном выборе, какую дверь открыть.
Боль всегда была подобна разбегающемуся по сухой траве огню: вовремя не погасишь - поглотит все на своем пути.
Но только тоска, усугубляемая темными одинокими ночами, к4ак жучок-древоточец, грызла ее сердце, оставляя в нем кровоточащие незаживающие ходы.
О, Женщины! Никогда не знают, чего хотят!
А в лицо смерти, оказывается, заглядывать страшно. Даже если тебе казалось, что ты к этому была готова.
От того, какие пути мы выбираем, изменяется не конечная цель, а варьируется опыт, который мы получаем и который меняет нас.
...книга - лучший друг, который не предаст, развлечет, научит, подскажет, в трудной ситуации даст совет.
- Да, я ошиблась! В чем сама же и призналась! Но лежачего не бьют! А ты не только не помог мне подняться, но еще и наподдавал пинков.
- Ты не ошиблась. Не бывает ошибочного выбора. Бывают только разные пути.
...вдруг, среди разнообразия нашел один, от которого сердце маятником забилось в груди. Варины духи. Илья стоял и сжимал в одной руке флакончик, который своими гранями впивался в мякоть ладони, а второй - бумажку-тестер. Стоял и непонимающе смотрел то на флакон, то на бумажку. В голове не укладывалось, что Варин аромат заключен в стеклянный пузырек и упакован в картонную коробку. Даже не так. Не запах Вариных духов, а запах его любви. Разве у любви бывает синтетический запах? Как можно во флаконе заточить беспечность ветра, легкомысленность юности, запах молодой весны, сладость надежд и горчинку разлуки?