Сумка была хороша, хотя кое-где краска совсем стерлась. Но это то самое, чего теперь все хотят, вы заметили? Новое никому не нужно. Можно подумать, что будущее лежит в прошлом.
Нет, дальше так жить нельзя, это очевидно. Дело даже не в том, что я никуда не двигаюсь. Вся штука в том, что единственное место, куда меня влечет, – «не важно куда, лишь бы подальше от этого мира».
Когда у тебя есть ребёнок, в небе послушно загорается строй звёзд. Все твои ошибки, блуждания, заблуждения искупаются светом, льющимся из его глаз.
...люди, которые хотят детей, чувствуют в себе силы их защитить.
Надо вам сказать, у него имелся серьёзный изъян, недопустимая слабость: он был хорошим человеком.
Искусство - как пожар, оно рождается из тех, кого сжигает.
Гению не нужно вдохновение, чтобы творить. Ты не перестаешь рисовать. Нет у тебя такого права, и точка!
А ведь ты не вполне сознавала, что дошла до предела. В последние годы ты немного потерялась, было дело, а что жизнь хрупка, тебе давно известно. Но ты не ждала, что именно сегодня почва уйдет из-под ног, что ты окажешься такой нестойкой. Главное – тебе было невдомек, что внутри у тебя зреет этот грязевой фонтан, эта чернота, отрава, беспомощность. Чувство непролазного одиночества, вдруг поднявшее голову и вонзившее в тебя свои ядовитые клыки.
Ты всегда упорно боролась, но сегодня у тебя иссякли все силы, а у твоего врага крепкая хватка, и он знает тебя лучше, чем ты сама.
Художники как дети - часто проявляют неблагодарность.
Жить без лжи не значит не иметь секретов.
Свобода - великая вещь. Но... Зачем свобода, если не можешь жить, как мечтаешь?
Секреты - это прекрасно. Они - пограничные столбы, частичка нашей личности, кусочек прожитой жизни; они придают таинственности.
Ребенок в один миг сметает все увядшие свежести и все ностальгии. Он вынуждает распрощаться с грузом прошлого и во что бы то ни стало развернуться к будущему. Ребенок – это наш единственный шанс смотреть вперед. Его будущее становится куда важнее нашего прошлого. Твой ребенок – гарантия, что прошлое никогда не возьмет верх над будущим.
Наверное, у каждого в жизни бывают моменты, когда его переклинивает, и тогда от одной спички загорается целый лес. И в этом пожаре сгорает все дотла, и мы остаемся ни с чем. Мы тоже в нем сгораем. Или возрождаемся.
В определённом возрасте человек уже ничего не боится, кроме воспоминаний.
Мир делится на две половины: на тех, у кого дети, и остальные. Ребенок прибавляет счастья, но ты навсегда становишься уязвимым. Лишиться своего ребенка – значит вступить на нескончаемый крестный путь. Эта рана не может затянуться, никогда. Каждый день ты думаешь: хуже быть не может, – но назавтра становится еще хуже. А знаешь, что самое страшное? Воспоминания, которые выцветают, стираются, а потом совсем исчезают. И вот ты просыпаешься утром и понимаешь, что забыл дочкин голос. Забыл лицо, искорки в глазах, ее манеру заправлять прядку волос за ухо. Для тебя перестал звучать ее смех. И тогда ты понимаешь, что боль – не главное горе. Со временем боль входит в привычку, становится неотъемлемой приправой воспоминаний. А когда все меркнет, все притупляется, ты готов продать душу дьяволу, лишь бы вернуть эту боль.
"...у большинства людей нет ничего драгоценнее минувшего..."
Я всегда считал, что прожитые вместе испытания привязывают людей друг к другу. Влюбленных – в особенности. Преодолеть мучительные препятствия, не отступив и не дрогнув, значит привязаться друг к другу накрепко, на всю жизнь.
Нам нравится быть не собой. Может быть, мы потому и влюбляемся в полную свою противоположность. Надеемся на дополнение, преображение, метаморфозу. Ожидаем, что, сблизившись с антиподом, станем полноценнее, богаче, шире. На бумаге это получается хорошо, в жизни - в редчайших случаях.
Книги - не дети.
Книги - особый предмет, сродни волшебной палочке. Пропуск в иной мир. Бегство. Книги могут стать лекарством и помочь справиться с житейскими передрягами. Как говорил Пол Остер, книги - "единственное место в мире, где два чужака могут сблизиться". Но они не дети.
Ничего не сравнится с ребенком.
Мы с вами знаем, что в Интернете ничего не стирается и не исчезает. Человек создал монстра, которым больше не может управлять.
-Вам,журналистам, везде чудятся тайны и загадки. -А у вас, писателей, проблемы с реальностью.
– Нет такой тюрьмы, откуда бы не сбегали.
– Вам, журналистам, всюду чудятся тайны и загадки, – ответил я.– А у вас, писателей, проблемы с реальностью.