Так часто бывает в книгах: когда человек страстно чего-то желает, он иногда не видит реальности.
Ты беспокоишься только о том, как бы они не выглянули на улицу. Проверяешь одеяла. Проверяешь колыбели. Дети не вспомнят это время, когда подрастут. Они не вспомнят, что умели видеть. Если не увидят новый мир, дети не потеряют ровным счётом ничего.
Мы ушли, потому что одни ждут новостей, а другие создают их сами.
Ты и запах чувствуешь. Запах гибели. Запах смерти. Запах разложения. Небо рушится. Небо падает. Небо мертво.
Сумасшедший безумнее уже не станет, а здравомыслящий теряет рассудок не в одночасье.
В персональном мраке ее сердце бьется громче.
Одни ждут новостей, другие создают их сами.
Человек и есть тварь, которой страшится.
Ты бережёшь детей для жизни, которую не стоит жить.
It's better to face madness with a plan than to sit still and let it take you in pieces.
Младенцев надо ослепить. Сразу, как родятся.
Однажды боль, о которой рассказывает твоя мать и любая мать на свете, настигнет и тебя – начнутся роды. Эту боль способны испытать лишь мы, женщины. Эта боль нас всех объединяет.
-"Мы в коробке,-думает Мэлори.- Мы под крышкой. Навсегда."