Невероятно жаркое лето 1912 года. Начинающий поэт Владимир Маяковский впервые приезжает в Петербург и окунается в жизнь богемы. Столичное общество строит козни против сибирского крестьянина Григория Распутина, которого приблизил к себе император Николай Второй. Европейские разведки плетут интриги и готовятся к большой войне, близость которой понимают немногие. Светская публика увлеченно наблюдает за первым выступлением спортсменов сборной России на Олимпийских играх. Адольф Гитлер пишет...
... государство без разведки вряд ли может представлять угрозу в обозримом будущем.
Сторонники войны красиво говорили о политике, особом пути и высоком предназначении России - не забывая о собственной карьере, наградах, прибыльных военных заказах... И молчок о том, что на самом деле война - тяжкий труд, кровь и горе миллионов безымянных, маленьких людей, которым на роду написано не гнить за тысячи вёрст от родного дома, а пахать и сеять, пасти скотину, строить дороги, растить детей...
- Конечно, умный человек националистом никогда не станет. Но патриотов-идиотов на наш век хватит, а манипулировать идиотами одно удовольствие...
Приводить в порядок собственный дом - тяжёлая работа. За неё не дают ни чинов, ни наград. На ней не сколотишь состояние и не прославишься в веках. Со своими проблемами одна сплошь морока. То ли дело - подглядывать через забор к соседям! Вот т свора у его трона из таких. Им не до России, пропади она пропадом, ведь за забором сербов обижают и болгар...
- Предлагаю не спешить с мессианством, - с готовностью ответил Бурлюк. - Занять место на кресте всегда успеете, Голгофа работает круглосуточно. Конечно, кто бы отказался осчастливить собой человечество?! Но прежде, чем создавать мир для всех, попробуйте создать его для себя.
... миром правит любовь. Но она же рушит государства и губит героев. ... не ведет любовь к добру ни императоров, ни великих князей
В самую дикую несуразицу люди верят охотнее всего…
- Вы только представьте, Давид Давидыч! Турнир по греко-римской борьбе, полуфинал. Сорок два градуса в тени, тёмный ковёр...
- Всё, я уже умер, - вставил Бурлюк, опорожнивший вторую кружку.
Дорого бы я дал за книгу не про то, когда и как начинаются войны, а про то, как их не начинать!
... наша озверевшая интеллигенция, которая роняет слюни от любви к народу и дожидается, пока этот народ ей кишки выпустит