Я знаю, что у него есть жена. Знаю, что где-то там существует его «другая жизнь». Но когда он смотрит на меня так, будто я единственная женщина на свете — какая разница? Я не хочу быть хорошей. Я хочу быть той, кого он не может забыть. Даже когда возвращается домой. Даже когда целует жену. Даже когда проводит время с дочерью. Он клянется, что я — его судьба. А жена — просто привычка. Я верю... пока не осознаю: настоящие мужчины не делят любовь на тайную и явную. Они выбирают. Раз и...
счастье — это не красивые слова, а поступки, муж, который каждый день выбирает тебя. Детский смех в доме, где больше нет лжи. И любовь — честная, без оговорок и тайн.
Настоящая любовь не прячется. Не лжёт. Не заставляет тебя чувствовать себя грязной. А если приходится скрываться — это не любовь. Это игра. И проигрывает в ней чаще всего женщина.