Я люблю книги Дюжевой, автор чудесно пишет, но последние истории будто кто-то другой пишет. Не знай я, как автор может, то оценила бы на четвёрочку, но для Дюжевой это очень посредственно.
Данная книга исключением не стала: написано неплохо, но сама история такая нелепая и глупая, герои такие же недалекие (кроме Елены и Максима, тут еще более менее).
Дочитала, но лучше бы и не начинала.
Не знаю, что происходит с автором, но надеюсь, что всё образуется и Маргарита вновь будет на коне.
— Да пойми ты! Я влюбился! У меня чувства настоящие! — произносит муж, не понимая, какую боль причиняет своими словами. — А ко мне, значит, искусственные? — Настоящие! Были! Но столько лет прошло... Мы давно уже просто плывем по течению. Я был уверен, что это, — широким жестом обводит дом, — мой предел, но теперь...теперь я ожил! Он ожил, а я умирала. разве это справедливо? — Как же дочь? Ты о ней подумал, когда тащил в койку ее подругу. Представляешь каково ей? Знать, что любимый отец...
Данная книга исключением не стала: написано неплохо, но сама история такая нелепая и глупая, герои такие же недалекие (кроме Елены и Максима, тут еще более менее).
Дочитала, но лучше бы и не начинала.
Не знаю, что происходит с автором, но надеюсь, что всё образуется и Маргарита вновь будет на коне.