— Кокосовый орех, — развиваю свою мысль я, — от тебя всегда пахнет кокосом. — А потом, поскольку в машине темно, а приступ паники отнял у меня все силы, заставив ослабить бдительность, добавляю: — От тебя всегда пахнет хорошо.
— Это «Секс-Воск».
— Что? — немного выпрямляюсь на сиденье я.
Он опускает руку, берет какую-то штуковину, по виду напоминающую завернутый в полиэтилен кусок мыла, и протягивает мне.
Я подношу его к окну и в свете уличных фонарей читаю:
— «Секс-Воск мистера Зога».
— Им натирают верхнюю часть доски для сёрфинга, — объясняет он, — чтобы, когда седлаешь волну, не скользили ноги.
Я нюхаю воск. Да, запах дает именно он.
— Могу поспорить, что твои ноги пахнут просто божественно.
— Надеюсь, мужские ноги не являются для тебя предметом фетиша? — игривым голосом спрашивает он.
— До последнего времени не являлись, но теперь… даже не знаю, что тебе сказать.