- Доченька, прости, дружочек. Не знаю, как о таком говорят. Эта Ельникова… она ведь… на самом деле… мы с ней... много лет назад были... мы были... и поэтому... она... она и есть твоя... твоя...
...- Это невозможно, нет, нет! – стукаясь лбом о раскалившийся на солнце столб, повторяла Юна со злыми слезами на глазах. – Ельникова мне не мать, это не моя мать, этого просто не может быть! Господи, что же это? Что же это? Что?!