«Будет время, ночь из детства
Обернётся пули свистом.
И куда не зная деться
Я прижмусь к сосне смолистой.
Щёлк затвора вороватый.
Кто-то в сердце целит прямо.
И опять в тоске проклятой
Закричу я громко: «Мама…»
Ствол сосны чужой и блёклый,
Покачнётся вдалеке.
Я усну на тёплой-тёплой,
Доброй маминой руке.»
Александр Тимофеевский