Лирика — плод томления человека, не знающего, куда высраться!В глазах сентябрило. Я блевал недожеванными кусочками декабря в серенькую урну ноябрьского пессимизма. Из влагалища моего воображения периодически выползали розовые, кричащие Шедевры.