— Ты что, не понимаешь?! — голос вдруг сорвался на крик. — Я же сломанная кукла, Гош! Сломанная, выпотрошенная, ни на что не годная. Зачем тебе такая?! Тебе нужна нормальная женщина, которая… с которой…
— А ты точно знаешь, какая мне нужна женщина?
Его много. Его так много, что он перекрыл весь кислород, и сделать вдох не получается. Ира схватилась за горло.
— Гош, ты… Ты не понимаешь.
— Это ты не понимаешь, Ирка. Может я умею.
— Что?
— Чинить сломанных кукол.
У нас традиция: раз в пять лет мы с парнями собираемся в Вегасе и кутим. По-взрослому. Пьянки, казино, дебоши. Русские отдыхают… Почему бы и нет? Можем. Умеем. Практикуем. На этот раз я проснулся в третьесортной гостинице рядом с обнаженной малышкой и… кольцом на безымянном пальце. Мы развелись. Я почти не помнил её лица. Но спустя три месяца мою машину подрезала лихая гонщица. Которая утверждала, что я – подонок, бросивший её беременную крестницу и не желающий признавать...