— Ему не дала, а моей будет. И мысленно добавляю: «Вся!» — Поспорим? — ржет Сэм, глядя как я подбираюсь. В крови искрами начинает вспыхивать азарт. И вроде как даже депресняк немного отпускает. — На ящик темного Стаффа. Вполне подъемно по бабкам и вкусно, — предлагаю я. — Только бухать уже после турнира. Я не горю желанием еще раз под каток Терехова попадать. — Окей. Забились! — Сэм протягивает мне руку. — Разбейте, парни, — сжимаю ладонь Семёна. — До конца турнира Самсонова...