— Долго стоять будешь? — бровь выгибается, взгляд — прожигает, к полу приковывает. — Подойди, — голос — приказ, не просьба. — Я не хотела… — шепчу, словно мышка. Может, еще получится сбежать? — Мне неинтересно, что ты хотела, киска, — его голос — сталь, от него мурашки по коже. — Долг нужно отрабатывать. А он у тебя… немаленький. — Что… что вы хотите? Я… я заплачу, — тараторю, борясь с паникой, с желанием упасть в обморок. — Нет, киска, — усмешка, хищная, опасная. — Отрабатывать...