Ах, как трогательно. Она всё ещё любит первого. Он ушёл, она страдала, он вернулся, она простила. Где-то в параллельной вселенной, видимо, всё ещё 1998 год, и женщины мечтают, чтобы «тот самый» снова появился на пороге с букетом и раскаянием. А мы читаем это и пытаемся не захлебнуться от дежавю.
Интрига? Шаблон. Диалоги? Через стену. Эмоции? Только если вы сами их туда принесёте. Зато фон — да, атмосферный. Автор умеет рисовать пейзажи, но, увы, не характеры. Героиня как будто собрана из обрывков жанровых клише: «прицеп», «нагулянный ребёнок», «всё ещё люблю, хотя он был козлом». И всё это под соусом «женской силы». Ну-ну.
21-й век, а мы всё ещё читаем про то, как женщина должна страдать, чтобы заслужить право на счастье. Как будто без боли не считается. Как будто без мужчины не полноценна. Как будто без прощения не настоящая.
Я дочитала. С сарказмом, с внутренним фейспалмом, но дочитала. И знаете что? Спасибо, что я выбрала другую жизнь. Без бывших, без «прицепов», без вечной любви к тем, кто однажды ушёл. А если кто-то вернётся, пусть сначала научится говорить словами через рот.
— Маша моя дочь? — крепко схватил за предплечье, не давая мне уйти. — Она моя дочь! — дёрнулась, пытаясь вырваться. Нет у моего солнышка отца, не заслужил он этого звания! — Только моя. Даже в свидетельстве о рождении в графе “отец” стоит прочерк. — А если я потребую сделать ДНК-тест? — в синих глазах бушевал шторм. — Только через суд. Да и зачем тебе это? У тебя есть семья. — У меня есть дочь, о которой я ничего не знал целых четыре года! — проигнорировал он фразу о его семье. — Почему ты...
Интрига? Шаблон. Диалоги? Через стену. Эмоции? Только если вы сами их туда принесёте. Зато фон — да, атмосферный. Автор умеет рисовать пейзажи, но, увы, не характеры. Героиня как будто собрана из обрывков жанровых клише: «прицеп», «нагулянный ребёнок», «всё ещё люблю, хотя он был козлом». И всё это под соусом «женской силы». Ну-ну.
21-й век, а мы всё ещё читаем про то, как женщина должна страдать, чтобы заслужить право на счастье. Как будто без боли не считается. Как будто без мужчины не полноценна. Как будто без прощения не настоящая.
Я дочитала. С сарказмом, с внутренним фейспалмом, но дочитала. И знаете что? Спасибо, что я выбрала другую жизнь. Без бывших, без «прицепов», без вечной любви к тем, кто однажды ушёл. А если кто-то вернётся, пусть сначала научится говорить словами через рот.