Игра в чувства? Скорее истерика в три акта.
Автор пишет легко, но зачем делать героиню взрослой женщиной с эмоциональной палитрой подростка, а героя - ледяной глыбой, которую даже измена не растопит?
Вынос мозга мощный, но не спасительный.
Любовь тут как декорация в дешёвом спектакле: вроде висит, но давно пыльная и никому не нужна.
Улыбнула? Да.
Поверила? Ни на секунду.
— Иван, кто эта женщина? — Не понимаю, о ком ты говоришь, — муж продолжал работать с документами, не обращая на меня внимания. — О той, что сидела перед тобой на этом столе с разведёнными коленями. Ни один мускул не дрогнул на холёном лице моего мужа: — Это не то, что ты подумала. Перестань выносить мне мозг, иди домой, займись ребёнком. — Я видела вас, Иван. Муж сверкнул на меня раздражённым взглядом, я заметила, как чёрными углями полыхнули его глаза. Я знала, он врал мне. А я хотела...
Автор пишет легко, но зачем делать героиню взрослой женщиной с эмоциональной палитрой подростка, а героя - ледяной глыбой, которую даже измена не растопит?
Вынос мозга мощный, но не спасительный.
Любовь тут как декорация в дешёвом спектакле: вроде висит, но давно пыльная и никому не нужна.
Улыбнула? Да.
Поверила? Ни на секунду.