Любовь прошла, осталась кофемашина.
Санна Сью не пишет, она поджаривает. Марго не страдает, она дозирует месть по граммам, как молотая арабика.
Развод? На её условиях.
Он как вчерашний капучино: пенка есть, вкуса нет.
Диалоги как выстрелы из турки: коротко, горячо, с осадком.
Это не роман — это инструкция по выживанию в браке, где даже кофе не спасает.
И да, сахар тут не предусмотрен.
— Ты где? И когда будешь? — рявкает в трубку муж. — Сегодня поздно, не жди, — отрезаю, чувствуя, как в груди закипает лава. — Рита, мне не нравится твой тон и заявления. — Мне тоже не нравится, что ты у своей мамули позавчера до полночи был, — говорю полным сарказма сладким голосом. — Так что давай без этого. Сам он позавчера у матери не был, а занимался черт знает чем с черт знает кем. Думает, что и я поступаю так же. Горько усмехаюсь. — Марго, ты хочешь поссориться, что ли?! Что с тобой...
Санна Сью не пишет, она поджаривает. Марго не страдает, она дозирует месть по граммам, как молотая арабика.
Развод? На её условиях.
Он как вчерашний капучино: пенка есть, вкуса нет.
Диалоги как выстрелы из турки: коротко, горячо, с осадком.
Это не роман — это инструкция по выживанию в браке, где даже кофе не спасает.
И да, сахар тут не предусмотрен.