Иногда открываешь книгу и думаешь: ну хоть одна история про герцога и несчастную жену окажется вменяемой?
А потом читаешь пару страниц — и понимаешь, что нет. Может быть, есть такая книга, но, к сожалению, эта определённо не та.
С первых строк тебя швыряют в «драму»: героиня стоит в нижнем белье, муж её продаёт, толпа смеётся, слёзы текут — в общем, праздник боли и позора. Казалось бы, сейчас будет мощно… Но нет. Уже на десятой строке понимаешь, что автор не умеет управлять ни болью, ни напряжением — только кнопкой Caps Lock.
Каждое предложение — как выстрел.
Короткое.
Отрывистое.
Пафосное.
И пипец какое одинаковое.
Такой стиль должен держать внимание, но здесь он просто убивает восприятие. Всё время один эмоциональный уровень — «стыд, страх, холодный взгляд». Никаких нюансов, дыхания или внутренней динамики. С каждой страницей становится всё более душно, словно тебя заперли в комнате с драмой на повторе.
Главная героиня... ох. Не личность — болотная субстанция. Пытаешься понять, кто она, а видишь только мутное отражение. Она вроде бы чувствует, но не думает. Вроде страдает, но без причины. Не картонная, а вязкая — та самая жижа, сквозь которую хочешь рассмотреть душу, но понимаешь, что там ничего нет.
Муж — просто функция «унизить». Остальные герои — фоновые тени с одним выражением лица: «мне всё равно». Мир — чистый задник театра. Никаких запахов, звуков, деталей. Всё стерильно, кроме эмоций, и те — синтетические.
Про главного героя, то бишь господина Смерть, и говорить нечего. Он буквально олицетворение смерти. Смерти от скуки. Настолько никакой, что злой муж вызывает больше эмоций, чем он. Да все в этой в этой книге вызывает больше эмоций, чем он.
Создаётся впечатление, что автор дала ИИ задание:
«Сделай мне страдания, чтобы душераздирающе, но без смысловой нагрузки».
ИИ послушно написал, а автор просто опубликовал. Без редактуры и без доработки. Тупо на отвали.
А теперь внимание — это ведь любовный роман. Только где любовь, где роман, где хоть что-то кроме пафоса и верёвки на шее? Серьёзно, здесь больше чувств у верёвки, чем у главной героини.
К концу книги остаётся одно желание — не узнать, чем всё закончится, а просто выйти из этого душного помещения.
Итог:
Не книга, а эмоциональная симуляция. Всё вроде бы есть — сюжет, драма, образы — но как будто из картона, намоченного слезами.
Читать можно только в исследовательских целях: например, чтобы узнать, сколько точек подряд способен выдержать человек, прежде чем начнёт скучать от собственного сочувствия.
Оценка: 1 звездочка из 5.
За потенциал — да. За исполнение — лучше промолчу...
— Продается жена! Кличка — Рианнон. Бесплодна, без магии, скучна в постели. Десять золотых! Кто даст больше? В день тридцатипятилетия мой муж выставил меня на позорный аукцион прямо в бальном зале. Он снял с меня обручальное кольцо и надел верёвку на шею — по древнему обычаю, как с престарелой кобылой. Гости смеялись, любовница гладила живот с наследником, которого так и не смогла подарить я. И тогда я прошептала одно-единственное желание: — Забери меня… Только забери… Я не думала, что...
А потом читаешь пару страниц — и понимаешь, что нет. Может быть, есть такая книга, но, к сожалению, эта определённо не та.
С первых строк тебя швыряют в «драму»: героиня стоит в нижнем белье, муж её продаёт, толпа смеётся, слёзы текут — в общем, праздник боли и позора. Казалось бы, сейчас будет мощно… Но нет. Уже на десятой строке понимаешь, что автор не умеет управлять ни болью, ни напряжением — только кнопкой Caps Lock.
Каждое предложение — как выстрел.
Короткое.
Отрывистое.
Пафосное.
И пипец какое одинаковое.
Такой стиль должен держать внимание, но здесь он просто убивает восприятие. Всё время один эмоциональный уровень — «стыд, страх, холодный взгляд». Никаких нюансов, дыхания или внутренней динамики. С каждой страницей становится всё более душно, словно тебя заперли в комнате с драмой на повторе.
Главная героиня... ох. Не личность — болотная субстанция. Пытаешься понять, кто она, а видишь только мутное отражение. Она вроде бы чувствует, но не думает. Вроде страдает, но без причины. Не картонная, а вязкая — та самая жижа, сквозь которую хочешь рассмотреть душу, но понимаешь, что там ничего нет.
Муж — просто функция «унизить». Остальные герои — фоновые тени с одним выражением лица: «мне всё равно». Мир — чистый задник театра. Никаких запахов, звуков, деталей. Всё стерильно, кроме эмоций, и те — синтетические.
Про главного героя, то бишь господина Смерть, и говорить нечего. Он буквально олицетворение смерти. Смерти от скуки. Настолько никакой, что злой муж вызывает больше эмоций, чем он. Да все в этой в этой книге вызывает больше эмоций, чем он.
Создаётся впечатление, что автор дала ИИ задание:
«Сделай мне страдания, чтобы душераздирающе, но без смысловой нагрузки».
ИИ послушно написал, а автор просто опубликовал. Без редактуры и без доработки. Тупо на отвали.
А теперь внимание — это ведь любовный роман. Только где любовь, где роман, где хоть что-то кроме пафоса и верёвки на шее? Серьёзно, здесь больше чувств у верёвки, чем у главной героини.
К концу книги остаётся одно желание — не узнать, чем всё закончится, а просто выйти из этого душного помещения.
Итог:
Не книга, а эмоциональная симуляция. Всё вроде бы есть — сюжет, драма, образы — но как будто из картона, намоченного слезами.
Читать можно только в исследовательских целях: например, чтобы узнать, сколько точек подряд способен выдержать человек, прежде чем начнёт скучать от собственного сочувствия.
Оценка: 1 звездочка из 5.
За потенциал — да. За исполнение — лучше промолчу...