Очень популярный нынче прием - наворотить стог супердраматической херни, нажать на всё триггеры читательниц (не мужики ведь ЭТО читают) и стричь купоны с продаж своего маловразумительного мусора.
Очередные похождения ещё одной овцы-терпилы, породистого мачо-миллионера, толпы сучек-жучек и недовольных родителей вокруг единственного на весь лыр вопроса: тварь ли я дрожащая или право имею. Ответ у всех тоже один: Имею. Да и чхать, что моё "имею" с чужим не сочетается. Тут кто первый встал, того и тапки.
Помимо прочих несомненно бриллиантовых достоинств данной книжульки есть одно обстоятельство, требующее разъяснений.
Авторицы, безудержные в полёте фантазий, вот вы пишете про богатые и породистые семьи, которые полны сословной чести и не приемлют невесток из условной "деревни". Вы себе отчёт отдаёте в том, что всё богатство (или база для последующего обогащения) и высокое положение получены абсолютно криминальным путём в 90-е годы? Что живы те, кто это помнит? Что любое упоминание про несоответствие положений вызывает не сочувствие очередной кинутой Крошечке Хаврошечке, а порождает волну воспоминаний о ваучерах и деноминациях и о тех, кто на этом наварился?
Элитарии, за ногу и об забор.
Вся вот эта сословная породистость заканчивается максимум на дедушке и хорошо, если из обкома, а то из местечковой банды.
Дворяне самозваные.
Мерзость. И это я не про сюжет, а про деятельность подобных писателек.
Хотя, сюжет - тоже мерзость.
— Девушка, вас подвезти? — бывший муж чуть не сбил меня с младенцем на руках. А столкнувшись лицом к лицу, не узнал. — Погода-дрянь, обещают сильный снегопад, и вон ребёнок у вас разрывается… У вас… У тебя, Золотов! Это у тебя дочь родная разрывается. Потому что ей холодно, и она хочет есть. Но откуда тебе всё это знать? Ведь никого не интересуют дети от нелюбимых жён. Моя дочь вовсе не тайный ребёнок — бывший муж про неё прекрасно знает. Всё намного хуже… она просто ему не нужна. В...
Очередные похождения ещё одной овцы-терпилы, породистого мачо-миллионера, толпы сучек-жучек и недовольных родителей вокруг единственного на весь лыр вопроса: тварь ли я дрожащая или право имею. Ответ у всех тоже один: Имею. Да и чхать, что моё "имею" с чужим не сочетается. Тут кто первый встал, того и тапки.
Помимо прочих несомненно бриллиантовых достоинств данной книжульки есть одно обстоятельство, требующее разъяснений.
Авторицы, безудержные в полёте фантазий, вот вы пишете про богатые и породистые семьи, которые полны сословной чести и не приемлют невесток из условной "деревни". Вы себе отчёт отдаёте в том, что всё богатство (или база для последующего обогащения) и высокое положение получены абсолютно криминальным путём в 90-е годы? Что живы те, кто это помнит? Что любое упоминание про несоответствие положений вызывает не сочувствие очередной кинутой Крошечке Хаврошечке, а порождает волну воспоминаний о ваучерах и деноминациях и о тех, кто на этом наварился?
Элитарии, за ногу и об забор.
Вся вот эта сословная породистость заканчивается максимум на дедушке и хорошо, если из обкома, а то из местечковой банды.
Дворяне самозваные.
Мерзость. И это я не про сюжет, а про деятельность подобных писателек.
Хотя, сюжет - тоже мерзость.