Юля

— Ты сбежала из психушки? Он швыряет на стол объявление с моей фотографией. Огромными буквами надпись “Разыскивается”. — Нет. Конечно, нет. — Тут написано, что ты опасна! Я смотрю, как уверенным жестом Тихон берет объявление в руки и вслух зачитывает: — “Если вы владеете любой информацией про эту особу, немедленно позвоните по номеру. Девушка проходит лечение в психдиспансере и может быть опасна." Прикрываю глаза — кажется, я по уши в нутелле. В попытке сбежать от прошлого, я по ошибке...

— Подожди. «Мы» — это ты и я вместе? — Я хочу тебя себе. — Не-не-не. Это неправильные слова и неправильные мысли. Хотеть себе можно вещь, конфету, куклу, машину… Я не хочу в этот ряд! — Даш, то, что ты от меня ждёшь, я никогда не говорил. — Чёт скатилась вечеринка… Она отстраняется и закатывает глаза на «ультразвук». Не могу сдержаться и хохочу. — Я тебя обожаю! — Ну вот видишь! Уже что-то! Не что-то конкретное, но что-то… — Даш, ты мне нравишься, меня к тебе безумно влечёт — ты даже не...

— Едем на ужин, и ты потом загладишь свою вину передо мной и моей разбитой новой машиной, — брюнет снимает солнцезащитные очки и ослепляет меня яркими голубыми глазами. — Да сейчас. Бегу и волосы мои назад летят. Сам себе загладь че ты там хочешь…И вообще ты знаешь, кто мой папа? Он за такие предложения раскатает тебя укладчиком. — А мы папе не скажем, — криво ухмыляется он, рассматривая меня вязким наглым взглядом с ног до головы. — Да и я не предлагал, а поставил перед фактом. *** Я...

Кто сидел на моём стуле и сломал его? Кто съел мою жареную картошку и не оставил мне ни крошки? Кто спит в моей постели и пахнет ванилью? Я — полковник полиции Медведев, и я не верю в сказки. Я верю в Уголовный кодекс и тишину. Но все совпадения неслучайны. Сначала она пробралась в мой дом, съела всю мою еду, сломала любимое кресло, вылила всю горячую воду из бойлера, нагло завалилась спать в мою кровать… а теперь ещё и в голову мою пытается пробраться. Да ну на фиг! У меня табельное,...

— Я полюбил другую. — Что? — опешила я. — Мирон, мы много лет в браке… — Да, но если я останусь с тобой, я предам ее. Я чувствую, как подкашиваются ноги. За неделю до нового года муж заявляет, что уходит к другой. — Прости, я больше не могу лгать той, которую я полюбил. Я ухожу. Именно эта фраза ломает меня окончательно, и я чувствую, как мой привычный мир начинает качаться... — Ты ни в чем не виновата, Ева. Просто я встретил свой идеал, она хорошая… — А я кто? Плохая жена? — спрашиваю...