Светлана Васильевна Буланова

— Извините. Это произошло случайно, — я стараюсь говорить увереннее, но голос предательски дрожит. — Извинения не принимаются, — сквозь зубы цедит незнакомец. — Ты разбила мою машину. Собранную на заказ, между прочим. Он чеканит каждое слово, и я перестаю дышать. От него веет опасностью. Инстинкты кричат, что надо скорее бежать подальше отсюда и никогда не попадаться ему на глаза. — Мне очень жаль, — шепчу еле живая. — Чтобы была в восемь утра по этому адресу, — он...

— Я с тобой достаточно прожил, — муж опускает глаза на сцепленные перед собой руки. — Тридцать лет, — шепчу одними губами. — Да, — раздраженно подтверждает. На его лице вселенское недовольство. — У нас же дети и внуки, — пытаюсь воззвать к его благоразумию. — И только сейчас я понимаю, что по-настоящему полюбил, понимаешь? — сжимает кулаки и смотрит так, словно я должна проникнуться его признанием. — Я всегда тебя одного любила, — слова раздирают горло отравленными иглами. — А мне тебя...

— Хайат! — зову я любимого мужа. — Жаль, что ты не смог прийти. — Садись. Нам нужно поговорить. — Что случилось? — шепчу я, хотя по его лицу уже понимаю: то, что случилось, непоправимо. Хайат смотрит на меня сурово и изучающе. Темные глаза абсолютно спокойны, без тени сожаления или боли. — Я подал на развод. Завтра утром Рабия переезжает сюда. Тебе нужно собрать вещи и освободить квартиру. — Ты... что? — с трудом выдавливаю я. Язык не слушается, будто онемел. – Какая Рабия? Я уже знаю...

– Ты изменил мне! – не могу сдержать слез. – Изменил! – кричу. – С моей лучшей подругой! – Не ори, – отрезает жестко. Забирает у меня из рук годовалую дочь. – Изменил. И что? Ты сама в этом виновата, – заявляет невозмутимо. – Я? – ахаю. У меня нет слов. – Да! – муж хватает меня за локоть, тянет к зеркалу. – Посмотри, вот что ты превратилась! – брезгливо морщась показывает на отражение. – Ты стала непривлекательной. Растолстела. Перестала следить за собой. – У меня маленький ребенок на...

— Я что тебе говорил про ногти? — отчетливо слышу голос своего мужа за стенкой, — как я буду твои царапины жене объяснять? — Да брось. Твоя Ангелина во что угодно поверит. Подхожу ближе, не в силах поверить, что они говорят обо мне. — Я не люблю врать. — И поэтому спишь со мной? Как-то не очень честно по отношению к жене, ты не находишь? Внутри все сводит от болезненного спазма. — Со своей женой я разберусь сам, — отвечает грубо, — а ты лучше займись тем, за чем пришла. Пять лет брака,...