— Ты уверена, что хочешь пострелять?
— Да. Почему спрашиваешь?
— Ну ты..красивая такая…— запинается Макс.
— Разве в тир ходят только некрасивые?
По-моему, они ничего не поняли.
— Мужики…— вздыхает Риска.
— Звучит, как диагноз.
сделала, что могла. Пусть этого глиттермена из бара ищут и ему предъявляют.
— Клитор…кого? — начинает хохотать, и в телефонной трубке слышатся звонкие похрюкивания. У нее все разговоры к одному сводятся.
— Вот ты темная, — устало качаю головой, — глиттер! Блеск!