Дыхание спящего конунга глубокое и ровное. Я тянусь к его поясу, но тишина рвется пополам ударом густого голоса: - Не это ли ты ищешь, женщина из… хирда моего врага? Варггард не спит, разжимает кулак. И в его ладони, как осколок треклятой скверны, чернеет крошечное письмо. Он знал. Возлег со мной, зная, кто я. Брал меня, уже решив мою судьбу. Я не дышу. Мир рассекают уродливые трещины поступков. Я предала, выдала его лагерь. Но он предал больше. Он предал “нас”… *** - Кто ты и откуда?...