Разные люди бродят в разные стороны. Одни куда-то идут, другие никуда особо не торопятся. У одних есть цель, у других цели нет. Одни умоляют время задержаться подольше – другие подталкивают его в спину, лишь бы оно бежало еще быстрей. Но когда уходят последние электрички, в этих местах наступает очень странное время. Совсем не то, что мы называем ночью… Наше терпение иссякает. Мы больше не можем пассивно разглядывать то, что показывает телевизор. Мы хотим проверить все сами. Последний роман...
Для того чтобы жить, человеку нужны воспоминания, как топливо. Всё равно какие воспоминания. Дорогие или никчемные, суперважные или нелепые - все они просто топливо.
Есть такая порода людей: за что ни возьмутся, сразу не получается ничего.
Четыре утра — самое мертвое время суток.
Если решение принято, ничего сложного больше нет.
Все-таки семья - это очень долгие отношения.
Реальность утекает меж ее пальцев, словно песок в часах, и время - не на ее стороне.
- Каждое утро после работы как залезу в постель - в голове одно и то же. Господи, сделай так, чтобы я не просыпалась. Чтобы спала себе и спала целую вечность.
Играть музыку - почти то же самое, что по небу летать.
Ребенок, которого хоть однажды бросила семья, остается сиротой до самой смерти.
«Человеческая жизнь не так примитивна, чтобы делить ее только на мрачные и светлые стороны. Между светом и мраком — миллионы теней и переходных оттенков. И разумный человек всю жизнь учиться их различать.»
После полуночи время идет иначе.
Наша память - ужасно странная штука. Такой огромный шкаф с ящиками, забитый чем попало. Лишние знания, бесполезная информация, бредовые мысли забивают этот шкаф сверху донизу. А чего-то действительно важного не раскопать, хоть тресни.
Некоторые вещи на свете получаются только в одиночку. А некоторые - только вдвоем. Уметь их совмещать - хорошая штука. А вот путать одно с другим никуда не годится.
В глазах Эри - одиночество озера, над которыми нависли свинцовые тучи.
– Моя сестрица тромбона от микроволновки не отличит. Хотя где «Прада», а где «Гуччи», разбирает с первого взгляда.
– Что ж, – улыбается он. – У каждого свое поле боя…
Если у курицы были проблемы - яйца тоже неблагополучные, разве нет ?
У каждого свое поле боя.
Абсолютная красота без единого проблеска мысли.
Наши глаза, словно воображаемая кинокамера, выхватывают кусочки историй, из которых постепенно слагаются картины чьих-то воспоминаний.
Для того чтобы жить, человеку нужны воспоминания, как топливо. Все равно какие воспоминания. Дорогие или никчемные, суперважные или нелепые - все они просто топливо...Ненужные, случайные, бросовые, одноразовые - всё сгодится, лишь бы огонь не погас...
...А если бы внутри меня этого топлива не было, если б не было этих ящичков со всяким, казалось бы, хламом - я бы, наверно, уже давно сломалась. Уткнулась бы носом в колени и замерзла где-нибудь под забором. А пока могу что-то доставать из памяти - нужное, ненужное, все равно, - даже мою собачью жизнь еще можно за что-то любить. И когда кажется: всё, конец, не могу больше, - просто жгу, что еще горит, и как-то бреду себе дальше...