"Любая боль, любая страсть насыщает творчество, наполняет стихотворение содержимым."
"Он никогда не простит себе, что пренебрёг несколькими секундами, когда ему следовало прижаться губами к её ещё живому лицу, и в глубине подсознания он всё понимал, ведь нам всегда даётся предупреждение..."
Мы никогда не соразмеряем того, как поступаем с другими.
Мы расставляем других, как пешки, чтобы не оставить ни одной незанятой клетки, но они тожже играют в свою тайную игру, двигают нас пальчиком, отставляют в сторону; нас могут сдунуть, скинуть с доски.
Он свернулся комочком - притворился мертвым, чтобы не умереть.
Несчастный человек, весь опутанный предрассудками, страхами, неспособный отказаться от мнения, раз и навсегда принятого его родными, так чтивший установленный порядок и притом такой далекий от простой, нормальной жизни.
Его робость, имевшая вид холодности, отталкивала простых людей, но не пугала лицемеров и льстецов.
Страдал он только от какой-то опустошенности: еще никогда предмет его любви не являлся ему до такой степени ничтожным, выброшенным из его жизни, растоптанным, грязным. Но любовь его притом не проходила - будто мельница вертится вхолостую: вертится... вертится...
В ужасный мировой порядок любовь вносит потрясение. Это тайна Христа и тех, кто подражает Христу.
"Смерть отдаёт нас не только на съедение червям, но и на растерзание людям, они гложут память о человеке, они разлагают её."