Тренер для спортсмена – бог. Я не замечала никого, кроме Алекса Крестовского. Жила его одобрением. Лишние граммы снились в кошмарах, а каждая секунда существования была подчинена спорту. Прыжки, вращения, десятки программ на льду…
А потом он меня предал - и вот я в темноте. У него новые звездочки, новые чемпионки, а я теперь летаю только во сне. Когда-то я молила мироздание о том, чтобы никогда больше не слышать имя Алекса Крестовского. Но оно так и не откликнулось на эту просьбу...
Во сне я могу прыгать, летать, я вижу свет и слышу зрителей. И чувствую запах мяты с клубникой. И хоть я не вижу в толпе зрителей Алекса – я вообще не вижу трибуны, вместо них – непроглядная тьма – я чувствую его присутствие. На соревнованиях оно дарит уверенность, а на шоу – страх. Главный страх влюбленной дурочки: не понравиться тому, кому нравиться очень хочется.
- Что вы делаете?!
- Поддержку.
- Вы же не парник! И вообще хоккеист! Я не клюшка, поставьте меня на лед!
Нормальный мужик и ты - несовместимые понятия.
- Представляешь? - фыркает Ксюша. - Я ною, что достали дожди и серость Лондона, мечтаю о солнышке, а вместо Мальдив получаю среднюю полосу России!
- Не мамкай. Все, взяли папу - и понесли к машине.
- Почему мужики такие сволочи? - вздыхаю я.
- Потому что они дураки. И не ценят то хорошее, что имеют. Не все, конечно. Но поверь, даже самый классный мужик периодически бесит так, что хочется закопать его на заднем дворе.
- И моего брата?
- Ой, твоего брата - особенно!
- Что мешает?
- Копать лень, - отвечает Ксюха, и мы смеемся.
Сотворить за одни сутки такое количество глупостей еще надо уметь.
Мы оба знаем, что это спор ради спора.
Я где-то читала, что голос может врать, а глаза врут куда реже. Хотя, если верить этой фразе, я должна быть самой отпетой лгуньей.
- Насть, если не хочешь - не езжай. Но только если именно нет желания. А вот если хочешь, но боишься, стесняешься или нервничаешь - то попробуй. В конце концов, мы всегда можем забрать тебя по первому звонку. Думаю, твой брат закончил с возлияниями и снова превращается в привычного Вову.
- Я же на него села. Он может и отомстить.
- Настюшка, - голос у Ксюхи грустный, - ну что ты зациклилась на зрении? Это, что ли, единственное твое качество? А талант? А фигура? А волосы? А красотища невозможная? А чувство юмора? И не воспринимай это как заработок на недостатке. Тебе что, денег не хватает? Суть в том, что ты не отличаешься от обычных девушек. То есть, отличаешься, конечно, но не являешься хуже них. Хочешь вести инстаграм - веди, не хочешь - не веди.
Блядь. Как можно жить с хлебушком в голове? Бросил тебя мужик. Рявкни на него. Козлом назови. Набухайся с подружками, съезди в клуб, сними нового и трахайся всю ночь назло козлу, чтоб у него только на косых вставало. Гадить зачем? Вот все эти разрисованные гвоздем машины, запертые двери, подброшенные дохлые кошки - это они в каком-то блядском бабском журнале вычитывают?
- Ты должна поддерживать мужа, - бурчит братик.
- Ой, да если бы я тебя не поддерживала, когда ты пьяный пришел, ты бы всю ночь в кадке с фикусом проспал. Отстань от девочки, она прекрасно выглядит. И должна отлично повеселиться. А ты ей с утра настроение портишь. Иди, вон, Димку повоспитывай, он как раз с утра стонал, что ему скучно.
- Не надо никуда уезжать. Я принесу тебе лимонад. Хотя вино строит попробовать. Есть один интересный способ пить вино. Такой прикольный. Хочешь, покажу?
- Через клизму? – фыркнула я, вспомнив рассказы Вовки о студенчестве.
А потом пахнущие медом и сладким виноградом губы касаются моих, язык проникает в рот, лаская мой, вынуждая ответить. У поцелуя вкус вина. Пьянящий, сладкий, прохладный и горячий одновременно. Я никогда не пробовала белое вино, но в этот момент, кажется, влюбилась в него безвозвратно.
Или не в него… и не в этот момент, а бесконечно давно?
- Ну че, придурки, еще не нажрались? Ваш инстаграм приехал. Давайте, пока вы не упали мордами в салат, зафоткаемся.
- Вообще-то единственный, кто собирался нажраться здесь – это ты, - язвит Алекс.
- Ой, не говори. Адская неделька. Наливай-наливай, что ты для сестры жадничаешь.
- Только не снимай, пожалуйста, как я разливаю вино, иначе половина родителей заберет от меня детей.
- Ага, а то они думают, ты святой. Не пьешь, не куришь, по бабам не ходишь, питаешься радугой, а в машине слушаешь Шопена. Так, ребята, скучковались. Боже, Сереброва, убери эту коробку! И отодвиньте графин. Все. Молодцы, свободны. Дайте бухнуть, иначе я поеду крышей.
Маленькая, глупая, влюбленная дурочка, разрушившая свою жизнь из-за того, кто не способен быть принцем из ее мечты. Мое наваждение, фантазия. Самая запретная из всех безумных.
Руки действуют прежде, чем соображает голова. Одним резким движением я выплескиваю коктейль прямо в лицо Крестовскому. По крайней мере в ту сторону, где, как мне кажется, он сидит. Судя по звуку, попадаю четко в цель. А потом, поняв, что пламя ярости внутри никак не угасает, с силой швыряю в ту же сторону стакан.
Никогда, слышишь, никогда не бросай прокат! – говорит он мне. – Даже если больно. Даже если кажется, что больше нет сил. Даже если ты только что рухнула не на лед, а на дно турнирной таблицы. Встаешь, поднимаешь голову и катаешься, глядя прямо на тех, кто еще недавно хихикал, когда ты распласталась на льду. Поняла? Запоминают не тех, кто не упал, а тех, кто упал и поднялся.