— Я люблю тебя, — проговариваю по слогам прямо ей в глаза. — Русский язык понимаешь, а? — Отпустите, Александр Андреевич! — выкрикивает с яростью. — Я вас видела! С ней… В глазах слезы и злость. Заслужил. Не могу ее потерять. Облажался, знаю. Больше такого не будет. Сгребаю ее в охапку. Всю. — Девочка моя любимая… — шепчу в ее губы, прижимая к стене. — Угомонись... — Пошел ты... — выпаливает, изворачиваясь. — Ненавижу тебя. Отпу-с-ти! — Не могу, — отвечаю честно, и это мой единственный...
Но когда я бросалась с разбега в этот омут, не думала ни о чем! Ни о чем, кроме его губ, его глаз, его голоса. Кроме того, каково это – быть его женщиной. И забирать себе все его внимание, хотя бы на пару часов в сутки. Ловить на себе его яркие живые глаза и знать, что мы думаем об одном и том же. И подыхать, черт возьми, в его руках от удовольствия и удовлетворенности каждой минутой жизни. Да! Это именно так, потому что ни один из моих “бывших” парней с ним даже рядом не стоял. В сравнении с ним у них просто мозги куриные!