Книги Сергей Монастырский
Простой поселок. Простой, простой человек Колька. Простая жизнь. И потому так хорошо, потому что все – просто. Ну не все, конечно. Вот Мария Петровна в свои восемьдесят сошлась с тридцатилетним. А десятилетний Вовка мечтает убить папу. Но это так, бывает. И Колька в яркое солнечное июльское утро, собрал то что выросло на огороде, и поехал на рынок. Встретиться, поговорить, узнать новости. Ну и продать сколько-нибудь… Впереди был длинный хороший и счастливый день.
– Наш театр держится на спонсорской помощи?– спросила Марина. – Да!– ответил Андрей. – Секрет только в том, почему спонсор дает деньги? – Славы хочет, – спокойно ответил Андрей,– как Савва Морозов. – Нет! Он меня хочет, потому и дает! И я ему даю! Хотя и не хочу. Это моя жертва для театра. В этот вечер Андрей, режиссер этого театра, который получил приглашение в Москву, узнал много нового для себя.
Жизнь не удалась. С детства она была нелюдимой, неразговорчивой, с массой комплексов. Так и выросла. Не было ни друзей, ни любви, ни чего-нибудь близкого, что скрашивало бы жизнь. Никто не виноват. Детское прозвище «Бука» прилипло к ней навсегда. И даже ребенка, который бы был ее единственным счастьем, она не могла себе завести. Для этого нужен был мужчина. А они сторонились ее. Да и просто не хотели. Ну что делать с букой? Тогда осенила идея…
Жизнь Ивана Христофоровича была обычной, ничем не примечательной. А что у многих людей по другому? Школа, работа, женитьба, дети, болезни, старость… Добавьте что-нибудь в этот перечень! Но все равно это будет тот же ряд. Не все в космос летают. Но Ивану Христофоровичу, так жить не нравилось. А по-другому не получалось. И он эту свою другую жизнь, которую он так и не прожил, придумывал в дневниках…
Все в этот вечер было так, как не бывает и не должно быть. Бывает и должно быть, чтобы на улице цвел май, густо пахло черемухой, а его, случайно оказавшегося в этом городе, занесло в библиотеку. Не должно было быть, чтобы в этом случайном месте, в этот цветущий майский вечер сидела самая красивая, самая необыкновенная девушка с самыми огромными глазами, которые он когда-нибудь видел. И чтобы она была библиотекарем. Бывает так, встретишься с кем-нибудь случайно глазами и разойдешься. А потом...
С детства Валентин боялся Нового года. Потому что его не было. Пять детских лет встречал он новогоднюю ночь в больничной палате, в которой нянечка после боя курантов выключала свет. И завернувшись с головой в одеяло, он вспоминал маму и папу и сестренку, весело кружащихся вокруг новогодней елки. И каждое наступление Нового года в его уже взрослой жизни мучило его этими воспоминаниями, и страх и тоска наступали вновь. И как-то случайно выскочив на минутку из поезда, он отстал от него и был...
Умерли родители, через три месяца после похорон Вера с дочерью приехали в их город, чтобы подготовить квартиру к продаже. Чтобы куда-то деть вещи, которых накопилось в родительской квартире за долгую жизнь, чтобы разобрать находящиеся записки, поздравительные открытки, фотографии… словом все, чем жили их родные люди. И куда-то выбросить. – Вторые похороны, – сказала Вера.
Они думали, что это просто страсть, увлечение…, но это была любовь. И когда они поняли это, они расстались. Потому что жизнь до этой встречи шла по разным дорогам, и свернуть уже с выбранного пути никто не мог. А дороги эти шли просто параллельно, они вообще стремились в разные направления. Не судьба!
Как хорошо мы плохо раньше жили… И потому из давно привычного сегодняшнего иногда нестерпимо хочется вернуться в то далекое, теплое, сладкое детство. На минуточку! Посидеть на той скамейке, посмотреть…
Вся проблема как-то разом свалилась на счастливую прежде семейную жизнь героини этого рассказа. Решение этих проблем выстроились в однообразные, нелегкие дни. Она сумела сделать их все же счастливыми для себя. И в один из таких дней ей предлагают кардинально решить ее проблемы разом.
Три сестры. Три разные судьбы, каждая их которых прошла через свои испытания, свои трагедии и радости. И когда одну из них настигла беда, беда на всю оставшуюся жизнь, а каждая из них прожила только половину своей жизни, предстояло решить, кому из сестер необходимо положить оставшуюся половину к ногам сестры…
Обычная бурная занятая жизнь. И вдруг она внезапно остановилась. Затихли телефоны, растворились куда-то приятели, знакомые. Они не растворились, просто ушли вперед, и их уже почти не видно. Из окна больничной палаты видна пустота. И в этой пустоте где-то далеко живет дочь, которую Дмитрий Павлович давно не видел. И очень давно, может быть никогда, не разговаривал с ней о чем-то важном, главном для себя. И он начал писать ей письма, которые не отправлял.
Серая, ничем не приметная жизнь. Так прошло почти сорок лет. И пришла онкология. И очень захотелось прожить по-другому.
Монолог за двоих. Это был идеальный день. Для идеальной пары и для идеальных отношений. Был накрыт стол, были приготовлены свечи. Это была очередная годовщина со времени букетного — конфетного начала, которое никак не кончалось. Она не хотела вечером говорить тост, а просто написала ему записку: «Любимый муж, любимый до сих пор, я буду тебя любить вечно, если не надоем. Я ведь не надоем?» Она положила записку под пустой пока бокал и позвонила ему на работу. Утро только начиналось. Как я хотела...
Ночь. Клиника. Нейрохирургия. Луна заглядывает в палаты, в которых лежат те, у которых болезнь разделила жизнь на до и после. То, что после, уже вроде бы, и не жизнь. Но жить надо. У каждого из них своя дорога, после той роковой черты, свои трагедии, свои проблемы. И у тех, что в палатах, и у дежурного врача, и у медсестры. И ничего их уже не объединяет, кроме большого коридора, который за десятки лет уже ничему не удивляется…
Как молоды мы были, как верили в себя! Эти слова относятся практически к каждому человеку, начинающему жизнь. И вот она закончилась. Автор, переживший почти всех своих друзей молодости, размышляет о том, с каким финалом они пришли к концу жизни.
Год назад умер муж. Горе проходило трудно, и, казалось, жизнь остановилась, хотя прожита была меньше, чем наполовину. И как-то утром она проснется в незнакомой обстановке, в палатке на краю лесной поляны.
В этом доме, стоящем в тихом забытом дворе старинного арбатского переулка, в радостную и далекую безумную молодость, он провел часы своей первой такой же безумной любви. Спустя много лет он случайно пришел туда. Но уже с другой женщиной.