Охота на истинную

— Не строй из себя святую, малышка, — ворчит Артур, проводя ладонью по бедру. — Такое тело — грех не испортить. Шикарное. Порочное. Твой запах желания сводит с ума.
— Я не позволяла! — выкрикиваю, но голос рвётся.
— А мы не спрашивали, — хором, с разницей в долю секунды.
Они смотрят на меня, как на то, что им по праву принадлежит.
Я хочу их ударить. Закричать. Убежать. Мозг шепчет: «Стоп. Беги. Это неправильно». Но тело не слушается. Руки дрожат не от страха, а от жара, что растекается под кожей.