Некоторые люди не понимают важности списков, но бог свидетель, Бритт-Мари не из таких. У неё столько списков, что пришлось завести отдельный список списков. Иначе может случиться что угодно. Она умрёт. Или забудет купить соду.
Трудно определить, когда расцветает любовь; однажды проснёшься - а цветок распустился. И то же самое, когда любовь увядает: однажды становится поздно. В этом смысле у любви много общего с балконными растениями. Иногда не помогает даже сода.
Если не знаешь, кто ты, жить порой легче, если знаешь хотя бы, где ты.
Если мы не станем прощать друг друга, у нас не останется друзей, которые будут нас доводить до белого каления.
Старость - это как детство. Она банальна и наивна. Ей нельзя научиться, она - инстинкт, она накатывает сама. Переворачивает нас. Увлекает с собой. Все прочие чувства родом с Земли, а старость - из космоса. Тем она и ценна: она ничего нам не даёт, но позволяет рискнуть. Забыть о приличиях. Не побояться непонимания окружающих, снисходительно покачивающих головами.
– Вино любишь, Бритт?
– Нет, – ответила Бритт-Мари, не потому что она не любила вина, а потому что, если ответишь «я люблю вино», люди сделают вывод, что ты алкоголик.
- Я уже старая для Парижа. - А сколько лет Парижу?
С позитивными людьми не поймёшь - то ли их любят за позитивность, то ли они позитивны оттого, что их все любят.
- Знаю, Бритт, знаю. У тебя нет предубеждений. Ты понимаешь, что я человек, который случайно оказался в инвалидном кресле. А не инвалидное кресло, в котором случайно оказался человек.
Конечно, сердце разбивается, когда уходишь из больницы, унося рубашку, которая пахнет пиццей и духами. Но разбивается оно по трещинам, которые на нём уже есть.