Правда странно, что, если книжку прочитать несколько раз, она становится намного толще?
Разве книга перестает существовать, когда умирает ее автор?
Любовь — это сплошная мука. Кто с этим не согласен, просто никогда не испытывал этого проклятого трепета в сердце.
Странно, что сердце не останавливается, когда ему так больно.
Письмо, попавшее не в те руки, — вещь опасная.
Реальность — вещь хрупкая.
Правда странно, что, если книжку прочитать несколько раз, она становится намного толще? Как будто при каждом чтении что-то остается между страниц. Чувства, мысли, звуки, запахи… И когда ты много лет спустя снова листаешь книгу, то находишь там себя самого — немного младше, немного не такого, как теперь, будто книга сохранила тебя между страниц, как засушенный цветок — вместе знакомого и чужого.
Книги быстро становятся скучными, если в них нет приличного злодея.
Говорят, что тех, кого любишь, можно увидеть и после смерти. Что они приходят к нам по ночам, хотя бы во сне, что наша тоска может вызвать их обратно, хоть ненадолго.
Бумага! Будущее принадлежит бумаге.