Не судьба выбирает нас - мы ее. Подобно скоростному поезду, она всего лишь ссаживает нас на нужной станции, и тут же скрывается за горизонтом, оставив один на один с действительностью...
Умирая, люди исчезают. Исчезают их голос, их смех, теплота их дыхания. Исчезает их плоть, а в конечном счете и кости. Исчезает и память об этих людях. Это ужасно и в то же время естественно. Однако некоторым людям удается избежать бесследного исчезновения, так как они продолжают существовать в созданных ими книгах. Мы можем заново открыть этих людей – их юмор, их манеру речи, их причуды. Посредством написанного слова они могут вызвать наш гнев или доставить нам радость. Они могут нас успокоить. Они могут нас озадачить. Они могут нас изменить. И все это при том, что они мертвы. Как муха в янтаре или как тело, застывшее в вечных льдах, чудесное сочетание обыкновенных чернил и бумаги сохраняет то, что по законам природы должно исчезнуть. Это сродни волшебству.
Чувствовали ли они, эти мертвые писатели, что кто то читает их книги? Появлялся ли тоненький лучик света в окружающем их потустороннем мраке? Ощущала ли бессмертная душа соприкосновение с разумом читающего? Надеюсь, что да. Ведь это, наверное, так одиноко – быть мертвым.
Хорошая сказка всегда берет верх над жалкими огрызками правды
Чтение - дело небезопасное.
Умение ловко прятаться теряет всякий смысл, когда тебя никто не ищет.
Решения, принятые глухой ночью, обычно теряют силу при свете дня.
Сочинительство - это всего лишь способ убивать время, когда главное уже позади.
на свете слишком много книг, чтобы все их можно было прочесть
за одну человеческую жизнь, и потому желательно где то провести
черту, заранее ограничив сферу своего чтения.
Время проходит быстрее, чем мы успеваем это заметить.
Человеческие жизни - это не отдельные нитки, которые можно выпутать из клубка и аккуратненько разложить на ровной поверхности. Семья - это узорчатая паутина. Невозможно тронуть одну ее нить, не вызвав при этом вибрации всех остальных. Невозможно понять частицу без понимания целого...