Книги Мария Шут

Зима у нас длится долгие семь месяцев, вместо положенных трех. Мороз, гуляющий по улицам, и промозглый ветер с океана, пробирающий до костей, казалось бы, оставили вечный след не только в сердцах людей, но и на окружающем их мире. Все вокруг нас серое, и не потому, что жизнь вроде как потеряла краски, нет. Серые здания, серое небо, даже снег, и тот теряет свою белизну через день, превращаясь в унылую серую кашицу.

Старый дом. Его давно пора снести, но об этом никто и не думает. Нард терпит, власти молчат, дело житейское. Старый подъезд. Где-то текут трубы, где-то пахнет сигаретами, где-то на головы жильцов падает штукатурка.

Лето оказалось на диво холодным. Маленькую деревеньку уже месяц каждое утро окутывал густой, словно кисель, туман. Речушка, протекающая вблизи, и за день не могла прогреться, зубы сводило от одного взгляда на воду. И от этой июльской промозглости страдал летний лагерь для воспитанников детского дома, что не первый год останавливался в такой глуши.