— Не зря мне девочки говорили... что не надо с тобой. Что зверь ты, Дема. И нет в тебе души.
Прошлое было для него открытой, изученной, но всё равно любимой книгой. Настоящее же таило в себе тревоги, ожидания, а с ними и разочарования. Будущее и вовсе напоминало Олегу туман под гнилым болотом - не видно ни зги, только плещется что-то во мгле, живое и опасное.
Зачем ходить к безумцу, если скоро он уйдёт навсегда? Как не ходить к нему, если скоро он навсегда уйдёт?
Нельзя ступить на тропу, а после сойти с неё, убоявшись. Начатый путь следует закончить. Иначе навеки застрянешь в своей никчёмности, всюду чужой, всюду чужак.
Мир людей полон слов. Длинных, избыточных и пустых. Люди говорят - постоянно, без продыху. Бормочут, лепечут, восклицают. Лгут. Придумывают и надумывают. Сочиняют небылицы, отрицают истину. Сокрушаются. Нагнетают. Шепчут, кричат, бормочут вполголоса, шипят сквозь зубы, не шевеля губами, захлёбываются речью и цедят её тяжёлыми каплями. Они облекают в слова всё, до чего дотягивается воспалённый вечной их болтовнёй рассудок. Горе, страх, зависть, надежда, страсть. Всё имеет название и тысячу определений. Люди спорят, Люди скандалят, люди рассказывают о спорах и скандалах другим людям. Мир полнится словами. Сам мир стал клубком слов. Сами люди и всё, из чего они состоят - слова, одни лишь только слова.
Вечность дарована лишь тем, кто не живёт.