Плохое обещание не станет лучше, если его сдержать.
Плохое обещание не станет лучше, если его сдержать.
Есть книги ,которые надо только отведать, есть такие, которые лучше всего проглотить, и лишь немногие стоит разжевать и переварить.
Хорошо иметь при себе в чужом месте свои книги.
Правда странно, что, если книжку прочитать несколько раз, она становится намного толще?
Разве книга перестает существовать, когда умирает ее автор?
Любовь — это сплошная мука. Кто с этим не согласен, просто никогда не испытывал этого проклятого трепета в сердце.
Странно, что сердце не останавливается, когда ему так больно.
Письмо, попавшее не в те руки, — вещь опасная.
Реальность — вещь хрупкая.
Правда странно, что, если книжку прочитать несколько раз, она становится намного толще? Как будто при каждом чтении что-то остается между страниц. Чувства, мысли, звуки, запахи… И когда ты много лет спустя снова листаешь книгу, то находишь там себя самого — немного младше, немного не такого, как теперь, будто книга сохранила тебя между страниц, как засушенный цветок — вместе знакомого и чужого.
Книги быстро становятся скучными, если в них нет приличного злодея.
Говорят, что тех, кого любишь, можно увидеть и после смерти. Что они приходят к нам по ночам, хотя бы во сне, что наша тоска может вызвать их обратно, хоть ненадолго.
Бумага! Будущее принадлежит бумаге.
Может быть, на самом деле все состоят из слов.
Правда странно, что, если книжку прочитать несколько раз, она становиться намного толще? - сказал Мо, когда они в последний день рождения Мегги вместе рассматривали эти её старинные сокровища в сундуке. - Как будто при каждом чтении что-то остаётся между страницами:чувства, мысли, звуки, запахи...И когда ты много лет спустя снова листаешь книгу, то находишь там себя самого - немного младше, немного не такого, как теперь, будто книга охранила тебя между страницами, как засушенный цветок, - и знакомого и чужого одновременно.
истории никогда не кончаются, Мегги, - сказал он однажды. - хотя книжки любят делать вид, будто это не так. истории продолжаются, они не заканчиваются на последней странице, как и начинаются не на первой.
Слова, передающиеся из уст в уста, не долговечнее мошки! Лишь записанное слово вечно.
Отчаяние придает силы.
До чего же глупая штука — сердце.
«Дети! — думал Фенолио, подходя к костру, у которого сидел Черный Принц. — Они везде одинаковы. Ненасытные маленькие бестии — но и самые благодарные слушатели, в любом мире. Самые лучшие».
...как будто при каждом чтении что-то остается между страниц. Чувства, мысли, звуки, запахи... И когда ты много лет спустя снова листаешь книгу, то находишь там себя самого - немного младше, немного не такого, как теперь, как будто книга сохранила тебя между страниц, как засушенный цветок.
Вместе бояться не так страшно.
Вы и в самом деле понимаете только свой мир, ваш глупый, маленький человеческий мир!
– Я не считаю годы. Зачем? Зачем их считать, если их нескончаемо много?