— Ну, давай уже! — тыкала я в табло. И какой дурак придумал делать на сейфах такие длинные комбинации! Вытерла пот. Боже, какая жара! Подула в вырез платья. Ввела последние три цифры. Замерла… Моя бабка звала меня сорной травой. Она всех нас звала сорняками, паразитирующими на родительском имени и состоянии. Возразить ей мне было нечего. Родилась, выросла, похоронила отца. Узнала, что он всё оставил мачехе, в том числе дом, отчаянно влюбилась в её сына — своего сводного брата Марка....
все мы для кого-то — сорная трава.
Да, мы циничные, смелые, самоуверенные.
Мы ни хрена не боимся и живём не по правилам.
Мы злые. Мы живучие. Мы чертовски любим свободу.
Мы — сорная трава.
Но мы такие, как есть.
И не должны быть никем другим.