— Мне нужно тебе кое-что сказать, Лида… Прошептал мне муж, когда мы танцевали на дне рождения сына. Рука Ильи лежала на моей груди. На шраме. Там, где сердце, которое он когда-то спас. Двадцать лет назад его руки подарили мне жизнь, и с тех пор каждый вечер я шептала одно и то же: «Без тебя меня бы не существовало». Он накрывал мою ладонь своей, и мир держался. — Я больше не могу это скрывать. Устал. Устал врать, что я идеальный. Я тебе изменил. Был с другой женщиной! И у неё задержка… ...
Не копите обиды — они съедают больше жизни, чем любая болезнь.
Мы всегда думаем, что впереди бесконечность. Что завтра успеем. Что потом скажем. Что ещё будет время. А потом кто-то произносит шесть слов в ресторане — и времени больше нет.
И это было счастье…
Настоящее, некрасивое, с соплями и слезами. То самое, которое не покупается и не заслуживается, а просто приходит, когда ты наконец-то перестаёшь врать.
— Мам, — сказала она, — если он защищал людей и был за правду, то на небе он точно самый главный. Там же тоже нужны такие. Может, даже нужнее, чем здесь. Ему там с облачков всё видно! Никакой злодей не спрячется!