Море

"К жизни привыкаешь за долгие годы"...

На меня повеяло прохладой и свежестью. Я подняла глаза и удивилась: за окном шёл дождь. Сквозь форточку залетали капли и лужицами растекались по подоконнику. Как я не услышала шум дождя? Я ведь так люблю дождь. Я всегда слышу уже его первые шаги. Но не сегодня, не в этот раз. Сегодня я гуляла по берегу моря и, подозреваю, до сих пор ещё там.

Прогулка выдалась непростой. Почему-то читала дольше, чем ожидала. А эту книгу и нельзя читать залпом. И не ждите, что она захватит с первых страниц. Зато, будьте уверены , что не отпустит после прочтения. 

Мы люди, мы человеки, иногда просто проживаем свою жизнь, не задумываясь о прошлом. А прошлое, как ни странно, настигает нас ближе к закату. Оно цепляется в нас дрожащей, но крепкой рукой и требует воспоминаний, покаяний, признаний.  

В чём может признаться человек на склоне лет самому себе? Во многом. Себе ведь  не солжёшь, а даже если и так, то этот обман всё равно останется пустым и ненужным.  Как одинокий листик на осеннем дереве- хоть и красиво, но зря.  

"Мы тащим на себе мертвецов,"- а может  это они тащат нас? Не хваткой держат, а картинками памяти, кадрами жизни, той которая была... но как же давно это было. И было ли... "Деликатная миссия — оставаться в живых", странное состояние дрожащего листа, унесённого ветром перемен. Жить, чтобы помнить, помнить и жить.  

Ведь жить, по-настоящему жить, считается, это значит бороться, действовать и дерзать, тупой башкой пробивать стену мира.

А может по-настоящему жить- это просто отдаться на волю чувствам, окунуться в быт. И иногда, пусть не надолго, пусть не навсегда, отпускать прошлое.....

Там часы останавливают, — шепнула почти неслышно. — Я время остановила.

С этой книгой я тоже. 

В рамках ТТТ. Тема"Пойди туда- не знаю куда, принеси то- не знаю что. Вот и я хочу чего-то эдакого, которое меня удивит, восхитит, заставит плакать и смеяться и я ахну над неожиданной концовкой." За чудный совет благодарю seamus
Новая рулетка.

Вообще актуальная книжка. Сейчас как раз идут большие дебаты в медиа и соцмедиа о том, как правильно страдать по усопшим, как и что делать... А тут в принципе через всю книгу одна-единственная мысль:

деликатная миссия - оставаться в живых

.
Как выжить после потери? Как с этим справиться? Не все, кто через это проходил, поймут, на самом деле, как тяжело терять близких. Вот они здесь, а вот уже ушли, и никого рядом, и если раньше было как-то предсказуемо-ожидаемо, то теперь окончательно, безвозвратно. Кому крикнуть вслед? Кого просить? Они отмучились и ушли, а мы остаемся, и боль остается, и эти мерзкие слова от окружения: "Потерпи, пройдет, время лечит!" Где время, и где мы? И сколько времени должно пройти, чтобы уже отболело? Оно, бывает, и прошло, а потом утром встанешь - и разрывает грудь на части, и никуда не деться. И плакать не можешь, и слезы душат. И ничего не хочется, только чтобы прошло, отпустило хоть как-то...

Я-то воображал себя пиратом, который всех соперников встречает с абордажной саблей в зубах, и вот — вынужден признать, это был типичный самообман. Крова, охраны, опеки, покоя — вот чего, оказывается, жаждала душа, — свернуться калачиком в утробном тепле, сжаться, укрыться от холодного взора небес и вредоносных земных испарений.

Да где там... Говорят, Бог каждому чашу страданий отмеряет по силам, но иногда хочется, чтобы этот отмеряльщик сам же эту чашу и вылакал до дна, и насладился, и посмаковал каждую каплю.
В жизни так всегда: что-то кончается, что-то начинается, но между этими двумя этапами огромное море страданий, примирения, надежд и воспоминаний о прошлом. И если хочет человек напиться, погрузиться в то прошлое, где ему было всего-ничего - 11 лет, кричать, плакать или молчать - пусть его. Не нам решать, как ему горе переживать.

Флэшмоб-2015, совет от seamus , спасибо!

Ах, какая прелесть! Нет, нет, я ведь сейчас даже не о сюжете, но к нему скоро вернусь. А о тексте, стиле - и это же в первую очередь на себя внимание обращает. Они настолько симпатичны, что почти грустно становится, что книга такая небольшая. Я вон отдельные куски текста - даже не цитаты - посохраняла себе. Исключительно потому, что нравится как звучат.

Если попытаться описать сюжет, то он ведь получится бледным и неинтересным. Главный герой, пытаясь собрать себя, привести в порядок жизнь (или то, что от нее осталось) после смерти жены, которая год умирала от болезни, приезжает дом у моря, с которым у него связано детство. Тут он пытается писать биографию художника Пьера Боннара - скорее просто делает вид, что занят, хотя и сам не верит, что из этого получится и даже не старается. Травма детства (травма ли? скорее всего, так как такие события вряд ли останутся без последствий), воспоминания о которой навевает место, ссоры с дочерью, которую он совсем не понимает, в то же время заново переживет все моменты болезни жены. Все так буднично и серо кажется, но тут ведь подача этого важна - такой беспорядочный поток этих самых воспоминаний, размышлений о детстве и старости, об отношениях, людях и своем месте в этом мире.

И кульминацией для меня стал всего лишь один абзац, где у Макса сдала эта его спокойная задумчивость и вылезли наконец настоящие чувства, мысли, которые роятся за всеми этими словами. И даже развязка истории с близнецами меня не настолько впечатлила, как тот абзац.

Очень двойственное впечатление от прочтения.

Конечно же, я и взялась за Бэнвилла в первую очередь из-за повсеместного сравнения его прозы с набоковской, а во вторую - из пристрастия к самобытности ирландской прозы в целом.

Главное, что роднит (и следует признать, роднит пугающе!) первую часть этого произведения с набоковской прозой, по-моему мнению, вовсе не богатсво метафор, которые - да! - сразу захватывают, удивляют и заставляют предвкушать дальнейшие, а первостепенность описываемого и читаемого в данный момент, приглашающая в каждом этом моменте задержаться или вовсе остаться. В первой части у Джона Бэнвилла комфортно, содержательно и красиво в каждом эпизоде, в окружении оживляющих читаемое до плеска, шелеста и запаха эпитетов. Его нельзя проглатывать страницу за страницей, а хочется, как и Набокова, пить небольшими глотками, понимая, что очарование этого произведения исчерпается с его окончанием, а дальше?
А дальше - неожиданная метаморфоза. За цифрой 2 следует вторая часть произведения, и всё разваливается: повествование становится вялым и неудерживающим, эпитеты редкими и скучными, отдельные куски текста кажутся проснувшемуся подсознанию подозрительно похожими на подражание Достоевскому. Сюжет плывёт и ускользает - ни мысли, ни философии...Чительское недоумение.

Осталось впечатление о мастерстве подражательства (мне показалось, я встретила точно списанные у Набокова метафоры) и неумении оглушить чем-то новым, своим.
Несмотря на восторг от первой части, больше *** поставить не поднимается рука. Для формирования окончательного мнения об авторе нужно прочесть другие его произведения.

Очень точно мои ощущения передала в своей рецензии на эту книгу sireniti . Кстати, именно по ее совету я взяла ее читать.
"Море" не оставит равнодушным никого. Такое море эмоций, впечатлений, мыслей.... Даже трудно поделиться ими. В один миг "да" меняется на "нет" и наоборот. Бесконечное море чувств и прожитого. Все это есть у каждого из нас. Главное, научиться в этом не утонуть. Вот этим-то и занимался главный герой - учился плавать, после того, как осознал, в каком бездонном море он оказался.

Большое спасибо, Мила sireniti , за эту книгу!