Каинов мост

Я слышал, что мир, любой мир, — дело рук сумасшедшего, слышал и о том, что мир — это всего лишь текст, и все кончится тогда, когда читающий перелистнёт последнюю страницу.

Москва горит.
Рушится домами, и столбами, и башнями, и всем, что вообще могло рухнуть. Истекает кровью. Не всегда человеческой. Вздымается взорванным асфальтом. Трескается, расходится, как рана, обнажая подземелье и его обитателей. Крыс и — почти гамельнских — крысоловов. И Ниху — Низового Художника, который, по слухам, видит будущее. Да и существует он только по слухам. Разве его кто-то видел? Кто-то живой?
Ну, вообще-то я видел. А вы можете мне верить, а можете покрутить пальцем у виска. Мне, в принципе, плевать. У меня другие заботы. Их, пожалуй, слишком много. И уж совсем они безрадостные. У меня

пустоты — полные карманы, горечи — полная грудная клетка, рассуждений — полная голова.

И чёрт знает, что делать. Только ждать, когда кто-то скажет, куда идти.
Москва полыхает. А я курю поломанные сигареты. Немного думаю. Почти не боюсь. А кое-что даже понимаю. К примеру, то, что

будущего нет, есть надежда протянуть дольше отведённого тебе времени.

Только это нужно хорошо постараться.
Москва корчится в агонии. Рушится Кремлём, разваливается Спасской башней, падает Останкинской, горит МКАДом.
Витком истории Москва обращается в пепел. Потому что это уже написано. Потому что история идёт своим чередом: что-то должно исчезнуть, чтобы возродиться, как феникс, из пепла. Чтобы возродиться другим. Но при этом немного тем же. Только не знаю, увижу ли я это. Будущее — для других. Да и прошлое, наверное, тоже. Это всё в другом месте и в другое время. А я-то сейчас. И я курю. Дым вьётся. И от сигареты, и от Москвы.

Даже если п о т о м я прокляну эти минуты, с е й ч а с пусть все будет так, как есть.

Кто-то когда-то написал эту историю. Историю про Другую Москву — в бессчётных линиях проводов и опасном смоге, с жутковатыми легендами и ещё более жутковатыми правдивыми историями, с ужасной экологической обстановкой, породившей, как водится в фантастике, мутировавшие формы жизни. Москву, в которой существуют генетически предрасположенные убийцы, действующие весьма легально. Москву, где есть контора курьеров, которые за немалую сумму доставляют что угодно куда угодно кому угодно в какие угодно сроки. И у каждого курьера есть второй шанс — всё равно что вторая жизнь, на случай смерти, чтобы доставить груз во что бы то ни стало.
Москва. 2006 год. Прошлое, которое фантастически напоминает будущее. Абсолютно невозможное. Стало быть, всё неправда. Ну, для вас. Для меня-то это всё реальность. И я тут сижу и курю...
О чём это я?..
А точно!
Всё — неправда. Плод фантазии одного писателя, который написал историю о музыканте, который... Нет, замолчу. Не буду дальше рассказывать. Не время пока.
Время придёт потом: после всех кругов, которые разойдутся по воде от брошенного — небрежно — камня. После всех стихотворений, после исторических и псевдоисторических экскурсов, после музыки в наушниках, после разговоров о литературе, о философии, об истории, о жизни и смерти.
У меня кончаются сигареты.

Мы лежим и говорим о значительном и незначительном. Я и мой мёртвый друг. Посреди разрушенного города. В нигде, в никогда.

Где-то там кого-то убивает Душегуб. Ругается матом командир тигровых манипул. Кипятит чифирь Архивариус. Читает Поля Элюара — ох, как люблю я «Добрую справедливость»! — курьер. Смотрит куда-то в себя Слепой Сторож Пристани. Стреляет сигареты простой парень Серёга Дымарев — единственный, кто выживет, хотя кто знает, имеет ли это какое-то значение, навсегда ли смерть и есть в ней смысл или нет.
Впрочем, вру, выживет не только он.
Я иду по Каинову мосту — тонкому-тонкому. Я дышу. Сейчас эта история кончится. Для того, чтобы начаться заново, когда кто-то приступит к ней.
Если же кто-то спросит меня, стоит ли заваривать эту кашу снова, стоит ли опять начинать всё это, стоит ли открывать эту книгу, я достану из пачки сигарету — не сломанную, — медленно закурю и только потом, обязательно ухмыльнувшись, отвечу:

— Открывай, если хочешь. Пойдём по кругам.

Это было не просто...прочитать в смысле, но как только так сразу. С третьей попытки удалось, да еще как! Ночь не спала!!!ТАКОГО фентезийного мира мне еще никто не показывал, и за это отдельное спасибо Р.Галиеву. Книгу может прочитать тот кому не лень думать, догадываться, собирать и понимать что ничего ты не понял! Все не так!!А как? Отдельный вопрос..скорее даже риторический, достраивай как нравиться.
Еще пунктик...вы знали что у книги тоже может быть музыкальное оформление??Я - нет, но оказывается может..и какое! У автора кроме необъятной фантазии еще и прекрасный музыкальный вкус. И еще одна небольшая причуда этой книги: после последней страницы идет первая...таинственно сказала да?)
Итог: кто хочеть увидеть нечто удивительное, непознанное, непонятное, красивое, таинсвенное и апокалипсическое - Добро пожаловать на Каинов мост.

Покажите мне Москву, москвичи,
Ну, покажите мне её без прикрас...

Нормальный город, жить можно
В магазинах никакого дефицита, разве что в книжном перед покупкой проверят ваш статус информационного допуска и если он низкий - о Кизи, Марксе, Буковски, Элюаре к примеру не заикайтесь, ваш "потолок" - Дробцова, «С левой», «Меченый возвращается», «Басаев и пустота» etc. Но и здесь есть выход - за 150-200$ из-под полы достанете любого автора.
Можно заглянуть в ближайшую библиотеку, там на две ставки (библиотекаря и сторожа) служит граф Тепеш. Благообразный такой старичок, улыбаясь во все 32 зуба зазывает на чаёк, жалуется на скуку.
Хотите родить малышика? Платите налог или ликвидируйте несколько горожан, ничего личного - компьютер составит списочек из случайной выборки.
Можно прогуляться по Калинову мосту над неиссякаемый потоком гудрона, получить калькуляцию собственной смерти, послушать городские легенды о Низовом Художнике, который рисует будущее и питается крысами и невезучими людьми.
Главное - успеть унести ноги до начала бунта "бессмысленного и беспощадного", а то придётся сидеть в Останкинской башне под защитой снайперов и размышлять о роли интеллигенции в истории и современности.
Нормальный такой город.

Но коль выпало мне питерцем быть,
Никогда Москва не станет родной

Я так и не смогла определиться, что это - альтернативная история, припорошенная размышлизмами о человеке и человечности или философский трактат, разбавленный бодрым боевичком.
Во всяком случае было интересно и в моём плей-листе появилась группа The Cure ;)

Настолько все запутано и размыто, что совсем ничего не понятно. Совершенно нечитабельная книжка, состоит из каких-то отрывков, цитат, аллегорий. Что хотел автор донести до читателя, неизвестно. Не мое.

Я не знаю, что можно сказать об этой книге.
Покупая ее, я купилась, наверное, именно на обложку, на отзывы газет и критиков (теперь это так модно, так по-американски писать "купленные" отзывы газет)
Чего я ожидала от этой книги? Не могу сказать... но мои надежды в замешательстве. Сюжет настолько психоделичен и запутан, что для меня остался открытым вопрос: "А сам автор-то понял, что написал?"
Но в конце происходит удивительное - все герои (которые являются достаточно необычными, странными и очень запоминающимися), сюжетные линии и ниточки сплелись в единое целое и... все, финал. Настолько же запутанный как и сама книга.
А вот, что еще более удивительно, так это то, что книга мне понравилась. У меня не возникало желания бросить на середине, не возникало желания "сжечь" ее после прочтения и проклясть автора за зря потраченные деньги.
Единственное желание было - понять, что же ЭТО такое)
Кстати, дала себе зарок, что через некоторое время вернусь к этой книге и прочту ее заново - более осмысленно)
Возможно, пришло это самое время)