Эмили "Пять лет назад произошло то, что навсегда останется в моей памяти. Воспоминания причиняют боль, я вижу кошмары: он все еще мучает меня, издевается над моим телом снова и снова. Я решила, что самое лучшее — сбежать в другую страну, в Америку. Здесь все по-другому, но лучше не становится… Прошлое все еще живет внутри меня. Смогу ли я избавиться от этого и научиться доверять людям после всего, через что мне пришлось пройти?". Максимилиан "Все изменилось. Я потерял часть себя еще год...
Страсть поглотила мой разум. Мне хотелось жить внутри неё. Хотелось, чтобы было что-то большее, чем секс. Это давно уже было большим.
Любовь — это когда ты желаешь лишь одного мужчину, который, управляя твоими руками, поднимает их над головой, сжимая запястья до сладкой томительной боли. Его бедра упираются тебе в живот, и вот ты уже готова пасть перед ним на колени, забыв собственное имя. Может кто-то назовёт это всего лишь страстью, но для меня это другая сторона одной и той же медали.
Мы бы были парой, которая вечно ругается, страстно спорит до нервных срывов и лихорадочной дрожи. А наши отношения, как непрерывная диаграмма взлетов и падений… И всё же, я знала, что все произошло так, как должно быть.
Я в самом безопасном и лучшем месте на земле — в его объятиях.
Влюбиться — это то же самое, что дать человеку пятикаморный револьвер, заряженный четырьмя патронами — глупо и наивно. При таком раскладе, у тебя есть лишь один шанс, что боек ударит в пустоту, а дуло непременно будет направлено в самое сердце. Любовь — это уничтожение.
Она была мокрой, но уже не от дождя. Разве что я был её дождем. Её океаном.
Как понять, кому можно доверять? Покладистому и пушистому Дмитрию? Или неугомонному и скрытному Максу?
Если бы я могла сравнивать их с книгами, то Дима был бы учебником по алгебре — скучным и правильным...
А Макс… Он, как приключенческий роман. Он был бы той книгой, открывая которую, ты забываешь обо всем на свете. Ты ешь с этой книгой, спишь с этой книгой, живешь вместе с ней… погружаясь в глубины этой истории. Ты читаешь её и держишь карандаш в руке, отмечая абзацы, что задели тебя до глубины души. Всего лишь слова, когда-то напечатанные в типографии, а так въедаются под кожу.
Он был бы той книгой, которая становится частью тебя. И она остается с тобой после прочтения, и, проходя мимо своей личной библиотеки, твоя рука вновь и вновь тянется к рукописи со знакомым названием…
Если бы я могла сравнивать их с книгами, то Дима был бы учебником по алгебре - скучным и правильным. Учебником, в котором нельзя черкаться на полях - чистым. Я пытаюсь вглядеться в содержимое учебника, но логарифмы и интегралы расплываются перед моими глазами, не укладываются в единую картинку. Они не захватывают меня и…