Рецензии на книгу «Мне тебя обещали» Эльчин Сафарли

простите меня, но нет. нет, нет и нет. это совершенно категорически не мой автор. если вам понравилась эта книга, то лучше не читайте мою рецензию совсем, ну или хотя бы не вступайте со мной в спор. меня раздражало здесь буквально все. персонажи, прозвища, поступки, но особенно язык повествования. особенно рассердило наличие сразу двух убитых и покалеченных собак на первых же десяти страницах. не-на-ви-жу такое. никогда не читаю книги, в которых есть животные и терпеть не могу вот это выдавливание слез из читателя рассказами о трудном детстве и замученных зверушках. порвать и сжечь. потом меня добили еще и остановившимся детским сердцем. ах как романтично, черт возьми, у женщины умер ребенок и она бросилась с его тельцем под поезд!!! это такой повод для нашего доброго героя порефлексировать и пострадать! у него травма. тьфу.

ровно до половины книги я заставляла себя читать. а потом перестала. начала пропускать, и мне даже не стыдно в этом признаться. могу сразу объяснить свое неприятие - причина в том, что я не выношу мужчин "с тонкой душевной организацией". наш герой именно такой. стопроцентный нытик и неудачник бесконечно ищущий себе оправдания... он бродит и думает, думает и бродит, любуется на себя и чистит зубы по три раза в день, смотрит на себя в зеркало и строит несчастное лицо - вот как мне тяжело пришлось в жизни. тошнит. и даже по-настоящему большое горе, случившееся с ним, его в моих глазах не оправдывает и не делает его положительным героем с трудной судьбой. все эти его "время вытекло", "летний ветерок треплет паутину на подоконнике" - бесит. у нормального мужика есть время рассматривать паутину, а? и прозвища, от которых передергивает. Клюква, Погода, Водопад. что это вообще за имена? вы можете представить, чтобы люди встретились и такие - "о, привет, Погода! знаешь, мне так тяжело и пусто внутри, но я вижу много света вокруг. мне когда-нибудь станет легче? я так страдаю, о так страдаю, положи мне руку на плечо... кстати, ты знаешь, что ты пахнешь прошлогодним яблочным вареньем с добавлением трехлистного шалфея?" слова льются, но пусто. герои пусты. ну не верю я, что мужчина, который матерится как сапожник, снимает проституток и мастурбирует на порножурналы вдруг такой пошел и стал рассуждать о том, как люди похожи на водопады и вообще зачем мы все нужны. философ.

когда мне было 16 лет, мы с подругой писали стихи и рассказы, перечитывали их друг другу вслух и гордились тем, какие мы одухотворенные. сейчас же читая некоторые из них, я сжимаюсь от стыда перед самой собой - ну как можно было лить такие сопли и так банально перемешивать в сюжете любовь-кровь-морковь? вот то же самое со мной случилось от прочтения книги Сафарли. у меня все внутренности перекрутились, так мне было неловко, что это вообще написано. наверное, я действительно утратила всю свою подростковую восторженность и чувствительность. теперь я не ищу оправданий людям, тонущим в самих себе и в своих соплях, я отворачиваюсь и иду дальше. нравится им предаваться самоедству - окей, в моем лице они публику не получат. но об этом теперь еще принялись и книги писать! да что же это такое...

справедливости ради, могу сказать, что ближе к концу он почти перестал материться и стал иногда думать о ком-то кроме себя, но все равно я задумку автора не поняла. зачем надо было его убивать? зачем тогда вообще все это было? автор просто не смог вывести сюжет к логичному окончанию? решил - а пусть все рыдают, так круче!?

и не помогло мне даже то, что автор долго и нудно оправдывается в огромном послесловии, пытается нас убедить в том, что книгу написал не зря и вообще все это правда и все это про него. можно было читать только послесловие, честное слово. оно хотя бы написано нормальным человеческим языком без запахов миндаля и корицы, без шума прибоя и расплывающихся следов на песке. понятия не имею, что со мной, но меня даже сейчас потряхивает. хотя, многие фразы отдельно от сюжета мне очень даже нравятся. но все вместе... триста страниц пафоса. у меня ощущение вымученности. будто бы автор сидел и ткал каждое предложение, перечеркивал, переписывал, муууучил да. кстати, было бы это написано женщиной - я бы все восприняла иначе. может быть это нечестно. но для меня мужик должен быть приямолинеен и небрит и думать он должен о близких, а не о себе. хорошо если он читает книги и умеет нежно целоваться, но необязательно. главное, чтобы в нем ощущалась сила и его не надо было спасать. а вот эти сюси-пуси, дождик, ветерок, запахи блабла - оставьте это женщинам. хоть чем-то же мы должны отличаться. ну кроме того, что женщины "намного лучше мужчин" по словам самого же Сафарли.

0 из 10

"Если я напишу «персонажи вымышлены, совпадения случайны» — вы поверите?"

Эльчин Сафарли

Хотелось бы. Несимпатичный герой. Мне кажется, или он эмо? Зацикленный на себе, своих проблемах, переживаниях и похоти.

"Я плаваю два раза в неделю, мое утро начинается со стакана теплой воды с медом, я ем салаты из проросшей пшеницы, пользуюсь презервативами, чищу зубы три раза на день."

Зачем все это, если душа сгнила?

Обижен на всех и вся, но не понимает, что на него тоже могут обижаться.

"Будто мне предстоит операция по удалению немаленькой части жизни, которая еще недавно была жизненно важной."

Не первый и не последний минус, последствия графоманства. Жизненно важная часть жизни? Или я придираюсь?

Все-таки он эмо. Или ванильная девочка, прикидывающаяся взрослым мужиком. Где сюжет в книге? К чему все эти разговоры? "Ты стала такой глубокой, что ты читаешь? Баха?" Таким диалогам хочется подвывать. Не могу без фырканья читать это. Без фырканья и вопроса, к чему вообще этот текст создан.

Кто читал, скажите, не противно было встречать в заумных диалогах фамилии таких безусловных столпов литературы и философии как Коэльо, Бах, Кастанеда?

Вот несколько самых тупых ванильных цитат:

"— Пить одну большую кружку кофе на двоих, покупать угги одинакового цвета, прятать в своем шарфе твой замерзший подбородок, бегать под дождем короткими перебежками из укрытия в укрытие. Проживать зиму с мыслями о летней Италии, потом вырваться, в конце концов, туда, чтобы обходить кафешки на солнечных площадях и объедаться сырными равиоли.
— Тебя послушаешь, хоть кино снимай. Все такое романтичное-романтичное."

"Ты думаешь, я долго протянул бы наедине с воспоминаниями? Они как любимый мягкий шарф на шее, на котором рано или поздно сообразишь повеситься."

Этот человек в начале книжки грубым анальным сексом с проституткой занимался, на минуточку.

"— Водопад, после таких мудрых бесед с тобой, мне кажется, нам лучше перемотать все назад и снова стать друзьями...
— Не дождешься, пупсик! Мы состаримся вместе, умрем в один день в теплой постели... "

Ах да, они называют друг друга идиотскими кличками.

Неужели есть люди, которых не тошнит от этого? А какое отвратительное мелодраматичное окончание. Абсолютно не трогает.

Не трогает также послесловие, где автор называет книгу своим любимым романом. Это чистой воды графоманство. Инфантильное, к тому же. К сожалению для читателей, в этой книге

"То самое чеховское ружье может и не выстрелить «в пятом акте».

Зачем это послесловие? Помочь нам понять, чего же хотел автор и что он имел в виду? Кланяемся в пояс. Общее впечатление - три с минусом.

Ход моих мыслей получился сбивчивым. Мыслей и эмоций много, а упорядочить, как-то не получается.
Захотела почитать эту книгу из-за обложки и названия. Я не слышала про этого автора, не читала описание к книге и тем более рецензий. Описание я прочитала, только когда купила книгу. Я полюбила этого автора с первых ста страниц, не смотря на то, что сначала было сложно. Потом все пошло, как по маслу. Да, так по маслу, что читая, я проезжала остановки. Не каждый сможет написать о простых вещах, так что бы навернулись слезы. Хотя… Может, это только я так воспринимаю. Потому что поплакать люблю.
Я всегда хотела живую книгу, эта та книга, где будут мои пометки, подчеркивания.
Просто обычно я что-то отмечу, потом перепишу в свою тетрадь, а из книги сотру. А тут столько мыслей, которые нравится, в которых видишь себя, свой горд, своих друзей. Хочется всю книгу переписать, как одну цитату.

И поэтому я решила, что с этой книгой я поступлю так:

Любимые книги ты покупала в двух экземплярах. Одну ставила на полку, вторую читала, делая в ней пометки.

Книга о переживании горя, о жизни после утраты, о возвращении себя к жизни. Только возвращению не полностью, а кусками. Но хорошо, что это возвращение вообще произошло.

Трещины затягиваются, но только сверху. Сочно-зеленый газон выглядит вполне счастливо, но внутри остается разбитая, разодранная в клочья почва. Стоит появиться непогоде, и все осколки вымывает наружу.

Понимаю, что непонимание у меня главного героя из-за того, что я никогда не теряла человека, которого бы настолько сильно любила. Да, и так сильно я никогда не любила. Давно пришла к выводу, что бы что-то в полной мере понять, надо это пережить. Интересно автор сам это пережил? Или кто-то переживал потерю на его глазах?
Сначала задалась этими вопросами, а дочитав книгу до конца, увидела ответ.… И зря я увидела этот ответ… «Послесловие», для меня, было лишним.… Оно как-то увело ощущение полного восхищения и недоумения…
Сперва была зла на автора, когда он так закончил книгу, но потом поняла, что так надо было… Потому что если бы было по другому, то это бы так не захватило…
Как же больно читать о смерти животных, но еще больнее читать о смерти детей. Особенно, когда понимаешь, что ребенок страдал. И появляется вопрос: «За что?». Что сделал этот ребенок, что бы мучиться? Как-то мне сказали, что дети отвечают за грехи предков. Почему маленький, невинный ребенок должен страдать из-за того, что его предок где-то накасячил? После этого сложно верить в Бога. Он слишком не справедлив.
Нравится, что в книге практически нет настоящих имен, а только Клюква, Африка, Рыжая, Водопад, Погода, Лисенок.

В тот момент, когда человек усомнился в смысле жизни,
он болен…
Зигмунд Фрейд

Долго колебалась, как оценить это произведение, в конце концов, ставлю тройку. До этого читала книгу, где Эльчин Сафарли пишет от лица женщины и поразилась, что это у него получилось лучше, нежели повествование от лица мужчины.
На мой взгляд, плюсы, этой книги – неплохой язык, обилие довольно красивых цитат.

В жизни люди периодически рассыпаются на кусочки, а потом собираются, и получается новая картинка. Не знаю, какая я картинка, – я все время по кусочкам. Иногда они крупнее, и тогда я чувствую себя лучше, и кажется, что вот-вот наступит какое-то гармоничное благоразумие. А иногда они такие мелкие, что я вообще не понимаю, что делать с этими крошками...

Меня вот всегда влекли книги о том, как человек утративший интерес к жизни, пытается собрать свою жизнь по кусочкам, склеить свое разбитое сердце.
Как смириться с потерей?
Лечит ли время?
Как долго ждать исцеления?
Когда одолевают чувства опустошенности, вины, гнева, ощущение бессмысленности существования, чувство утраты и скорби может быть так велико, что человек просто не в силах как-то контролировать свое состояние.
Тут же ооочень раздражала двойственность поведения главного героя: вроде бы жизнь для него утратила смысл, но о здоровье своем, тем не менее, он очень печется, то он плачет розовыми слезами, то продажной любви ему хочется в грубой форме. Простите, неувязочка.
Еще я женщина, а значит, мне было любопытно прочесть признания мужчины, который обрел свою ЕДИНСТВЕННУЮ… Зачем нам нужна любовь? Зачем мы ищем свою половинку? Да просто почти каждый человек время от времени чувствует, что ему чего-то не хватает в самом себе, внутреннюю пустоту мы пытаемся заполнить с помощью любви и отношений, в которых дополняем друг друга.

…В определенный период жизни мы встречаемся с определенным человеком, необходимым именно в этот период. Такой странный закон притяжения, такое взаимовыгодное спасение…

А потерять половину своего сердца очень больно...

Видимо, это не мой автор (Хотя его кулинарная книга мне понравилась).
Совершенно пустая история.
Вот вроде бы чувства, трагедия, но тянет такой фальшью, что я просто ору: "Не верю!"
Отвратительный герой. От-вра-ти-тель-ный!
Этакий страдающий, извергающий множество "умных мыслей", а сам...
Вот ненавижу я такую "псевдофилософию", которая плавно переходит в "слёзовыжималку".
Дёшево это как-то.
Водопад, Погода, Клюква... Это имена, если вы не поняли. Тут все должны рыдать и прочувствовать глубину этих персонажей.
А у меня не получается. Если это человеческая драма, то я хотела бы прочитать её без излишней театральности, без искусственного надрыва, без эпатажа.
Тогда бы это была драма. Сейчас же — грустный балаганный спектакль.
Ужасно не понравилось.

Вокруг Света

"Бог отнимает у нас тех, кого мы любим слишком сильно..."

Чем-то этот роман напоминает одно из предыдущих произведений автора - "Я вернусь". Но только на первый взгляд и только сюжетно (окутанная воспоминаниями тоска по ушедшей женщине, которую ты любишь больше всего на свете), параллели можно провести, но "Мне тебя обещали" - гораздо более жесткая, трагичная история. Да и вообще она не о любви. У Сафарли о любви обычно все, но не на этот раз. Да, это тоже история о разлуке с любимой. Но разлука иного плана. Это разлука навсегда. Девушки больше нет...

Как жить дальше, когда человек, которого ты так любил и любишь до сих пор, мертв...Как отпустить воспоминания. Как перестать себя винить в случившемся. Как начать жить заново и снова поверить в любовь, вернее даже - в возможность любви для себя...Мрачная и безысходная местами книга, да и герой совсем не тот романтик, как в чудесной и трогательной книге-настроении "Я вернусь". Нынешний герой циничен, жесток, упрям и недоверчив, разочарован во всем, в жизни, в любви, в себе, в настоящем, поэтому и прячется в прошлом, там было легко и уютно...Поэтому очень тяжело читать первую часть книги - кажется, что счастья герой так больше и не увидит - с таким-то настроем...

Но - магия книги! - порой счастье запаздывает, но все-таки добирается до места назначения. Понемногу, по маленькому шажку, Погода (так зовут нашего героя) учится доверять жизни и себе и тому, что все еще будет, не все потеряно и на свете много хорошх женщин...(Кстати, и сам Сафарли говорит, что прежде всего "Мне тебя обещали" - роман о возрождении).

"Теперь жизнь дает нам возможность выбора. Сами определяем содержимое и аккуратно заполняем им свои сердца, не переливая через края"

Тут бы и сказать, что хэппи-энд и все дела, но ...это ведь жизнь...Никогда нельзя быть ни в чем уверенным до конца...Концовка совершенно ошеломляет и сбивает с толку...Нет никакого хэппи-энда...Никому жизнь ничего не обещала (название у книжки дурацкое)...

"Жду тебя во снах. Появись и скажи, что я заслужил продолжение счастья..."

Книга не для всех - слишком печальная. Слишком трагическая. Слишком мрачная и даже депрессивная. Книга о тех и для тех, кто потерял своих самых близких и не знает, как жить дальше... Вот просто жить, а смысла и вправду зачастую никакого...5/5

"Жизнь не любит, когда от нее чего-то требуют. В ней изначально есть все необходимое, нам остается это только разглядеть в общем изобилии и получить свое. желанное"

Какой-то совершенно другой Сафарли - не тот приторно-ванильный, а более зрелый, более грубый, но все такой же проникновенный...

"Бога ради, не пишите такой чепухи, иначе я возомню себя гением!" Кароль Ижиковский

Эксклюзивная новая классика? Серьезно?
Остановите Землю, я сойду!
Допускаю, что эта книга должна была издаться, но не в серии "Эксклюзивная новая классика". Может быть и в школьную программу со временем запихнуть? А что? Достали уже Толстой, Гоголь и Пушкин со своей философией! Вот вам- прекрасное произведение!
О чем оно? Да кто его знает? Сюжет отсутствует. Зато присутствует издевательства над животными, мертвый ребенок со странной матерью, бросившейся под поезд и, конечно, грязный, жестокий секс! Ну, как же без этого в классике- то!
Я всегда считала, что мужчина должен быть сильным, смелым, нежным с женщиной. Но оказывается, что я извращённо думала. Мужчина тоже женщина! Со своими переживаниями, соплями, сплетнями и мыслями "за жизнь". А так же он обязательно должен использовать женщину, как вещь, не обращая внимание, что ей больно или неприятно. А потом идти в ванну и отмываться. Да, именно он идёт отмываться!
Я никогда не куплю книги этого автора! Я никогда не прочитаю ни одного его романа! Вот именно этот вслух читала моя подруга, а я слушала. И вот думаю, что тоже надо сходить в ванну и отмыться от этого бреда. Прошу прощения у фанатов автора, если такие вообще имеются.

сегодня я ее дочитала. через два часа после того, как мне сказали: с такими органами и таким образом жизни ты будешь жить максимум два года. читала последние страницы и так же как она чувствовала, как шевелится наш ребенок, которого ты так хотел. наверное, если бы не личное, не этот ужасный период у нас в жизни, не постоянное ощущение, что ты уходишь от меня все дальше, и я ничего не могу сделать, не бессонные ночи в ссорах и слезах, в бесконечных разговорах о том, как все будет или как все могло бы быть, иногда почти таких же пафосных, как в этой книге, наверное, если бы это все не совпало, не было с ней так созвучно, то она бы меня жутко раздражала. если объективно, не вижу в ней никаких особых литературных достоинств. и хочется вроде ее закрыть, но я читаю, читаю медленно, строго дозируя, иногда ловя себя на том, что буквы скачут перед глазами, складываются в слова, но я в них не вникаю, мысли уже слишком далеко, не угнаться за ними, а еще ловлю себя на мысли, что думаю о тебе так, как будто уже тебя потеряла. поэтому читать вдвойне больно, я вроде как тот главный герой, все его чувства невольно пропускаю через себя.
это тот странный случай, когда книга не нравится, но не можешь ее закрыть, и в этом что-то болезненное и странное. но видимо, в ней что-то есть, если она не оставляет равнодушной.
и я снова и снова звоню на недоступный номер, чтобы сказать:
я люблю тебя. я в тебя верю. я всегда с тобой. все будет хорошо. мне тебя обещали, слышишь? мне тебя обещали.

Я выучил наизусть схему правильной жизни. В ней нужно радоваться каждой крупинке песка на летнем побережье; противостоять внутренней боли, отвлекаясь на радужные оттенки; любить людей и научиться отдавать им накопленное тепло. В ней главное верить в новый день, благодаря небо за уходящий. Да, я знаю ее от корки до корки! Но это не значит, что я могу распространить эту схему на свою жизнью, как вставить новые стекла в старую раму.
Это не так легко. Особенно когда ноют старые раны. Самая большая чушь, что их залечивает время. Оно обрабатывает антисептиком, накладывает повязку, которую рано или поздно все равно сорвет ветром очередного разочарования. Без них не обходится ни одно начало, ни одно продолжение.

Первая прочитанная мною у Эльчина Сафарли книга похожа на реку, которая то течет плавно и тихо, а то резко меняет направление течения. Не пытайтесь пробовать сложить все слова и все мысли в канву единого и цельного сюжета – только запутаетесь и подумаете о том, что все это ни о чем и пустое.
Головоломка повествования романа – не столько сюжетная линия и цельная история, сколько мысли и чувства вслух среди туманной дождливой ночи в большом городе – пустота, люди с красивыми, но такими странными именами.
Мужчина, который живет прошлым и не видит будущего – он тень в кривых зеркалах прошлого и лабиринте собственных воспоминаний.

Не прав тот, кто утверждает, что вспоминать — значит отвергать настоящее. На первый взгляд эти слова могут показаться вполне оправданными, ведь обычно в воспоминаниях немало боли, которую заново испытываешь, возвращаясь туда. Но какими бы верными и вредными ни виделись воспоминания, все равно никто без них не обходится. Даже те, кто умудряется жить мгновением настоящего. Воспоминания, к счастью или сожалению, это не сухие осенние листья, которые будут сожжены рано или поздно.

Это не история – это мысли – обрывки старой и зачитанной книги по имени человеческая жизнь. Обломки слов и цитат – все это мысли, которые каждому хотя бы раз, но приходили в голову.
Часы-минуты. Остывший чай. Словно подглядываешь в чужой дневник, страница за страницей читая обрывки чьей-то памяти. Эпизоды не-твоего пути.
Он и (или) она. Нужное подчеркнуть.
Ждать и верить или отчаяться и забыть о себе и о своей жизни, которая продолжается несмотря ни на что?

—Но, признаюсь, я ждала — нет, не принца, а просто своего человека. Именно своего. Ждала-ждала, а потом поняла, что счастье свое надо искать. Мысленно притягивать... Правда, поняла поздновато... Но я все еще в поиске.
— Правильно, Водопад. Ты меня не слушай... Я же сам люблю ту женщину, которая ко мне не вернется... Давай еще чаю?
— Давай. Только выкурим еще одну — на двоих?

Мне тебя обещали.

Книга ни о чем. Автор, конечно, пытается передать трагедию человека, горечь его потери, страдания, попытки жить дальше не смотря ни на что…Ну а получилась, по-моему, пресная тривиальная книжка ни вызывающая особо никаких чувств. Я знала, за что бралась, и завышенных ожиданий не было. Просто хотелось чего-то легкого, ненавязчивого и хоть капельку душевного. И опять же сработало любопытство, захотелось узнать, почему это произведение нынче так популярно. И тут ничего нового. Как и большинство «модных» книг она не стоит потраченного на нее времени.
Вся книга сопровождается депрессивным нытьем. Мужчина с тонкой душевной организацией это, конечно, мило, но уж слишком все навевает тоску и меланхолию. Если первые страниц двадцать еще хоть как-то воспринимаются, то дальше становится скучно. Есть несколько интересных мыслей, но они не новые, и неоднократно встречались у других авторов. Предложения несут примерно одинаковую смысловую нагрузку, такое ощущение, что просто меняется порядок слов. А еще меня ужасно раздражали нелепые прозвища героев.
Может для этой книги нужно особое настроение, какого у меня во время прочтения не было. Но погрузить в свою, особую атмосферу, и вызвать необходимые эмоции автор не смог. В общем если коротко-банально и скучно.