Кражу иконы из захолустной сельской церкви можно было бы отнести к заурядным преступлениям. Если бы не гибель столичных экспертов, приехавших ради этой находки. Следствию не за что зацепиться — специалисты задохнулись по вине неисправного дымохода, а в полувымершей округе практически некого подозревать. Да и сам образ вроде бы не представляет никакой материальной ценности.
Юрий Пономарев, правнук первого настоятеля церкви, приезжает в деревню по просьбе друга детства, на которого падает подозрение. Поневоле втянувшись в расследование, он вынужден признать, что события все хуже поддаются рациональному объяснению. При этом происходящее загадочным образом связано с историей его семьи. Но главное — здравомыслящий человек вряд ли сможет противостоять силам, разбуженным похитителями иконы…
Из сельской церкви украдена икона. Заурядное преступление для русской глубинки, если бы не гибель столичных экспертов, которые приехали эту икону забрать. Приехавший по просьбе друга, Юрий Пономарев понимает, что не все события поддаются рациональному объяснению...
Атмосфера поздней осени, с ее тягучими дождями и завывающим ветром, да ещё и в сельской глубинке, к тому же приправленная кладбищенской мистикой. Казалось бы у книги все шансы войти в мои любимчики. Но...
Лично мне не понравилась какая-то «отрывистость» повествования. Начало и конец каждой главы начинались и заканчивались на середине предложения. И по началу это здорово меня бесило. У меня осталось много вопросов к самому сюжету. Например кто же такие «они», так скажем заказчики кражи? И кто же на самом деле отец Димитрий? Его история меня особенно заинтересовала, но к сожалению мне приходится только строить догадки.
Вообще вся книга одни сплошные догадки. Может это особый стиль автора, но я все же люблю, когда в финале все раскладывают по полочкам. В любом случае своего читателя книга найдёт, ну а от меня книга получает 3,5/5
Из сельской церкви украдена икона. Заурядное преступление для русской глубинки, если бы не гибель столичных экспертов, которые приехали эту икону забрать. Приехавший по просьбе друга, Юрий Пономарев понимает, что не все события поддаются рациональному объяснению...
Атмосфера поздней осени, с ее тягучими дождями и завывающим ветром, да ещё и в сельской глубинке, к тому же приправленная кладбищенской мистикой. Казалось бы у книги все шансы войти в мои любимчики. Но...
Лично мне не понравилась какая-то «отрывистость» повествования. Начало и конец каждой главы начинались и заканчивались на середине предложения. И по началу это здорово меня бесило. У меня осталось много вопросов к самому сюжету. Например кто же такие «они», так скажем заказчики кражи? И кто же на самом деле отец Димитрий? Его история меня особенно заинтересовала, но к сожалению мне приходится только строить догадки.
Вообще вся книга одни сплошные догадки. Может это особый стиль автора, но я все же люблю, когда в финале все раскладывают по полочкам. В любом случае своего читателя книга найдёт, ну а от меня книга получает 3,5/5
В разогретом за день воздухе носились душистые осенние ароматы: мокрой земли, сухой травы, кисло-сладкой, тронутой первым заморозком антоновки — и все это с горьким привкусом дыма от костров.
Неспешный, недосказанный сюжет, пронизанный захолустной деревенской атмосферой и разбавленный легкой мистикой. Осенние нюансы, оживающие на страницах этой книги, окутают пряным духом опавшей листвы и прохладой утреннего тумана, а аромат остывающего крепко заваренного чая смешается с табачным дымом примы и сыростью старых изб. Абсолютно простая незаурядная, но вместе с тем по-осеннему уютная книга, где детективная составляющая ненавязчиво переплетается разговорами о российской действительности.
— Я не жулик, дед. Если кого на бабло кидаю, так никому не мешаю меня в обратку кинуть. Это как спорт: кто сильнее. По тем правилам, которые нам наши любимые власти обеспечили. Думаешь, меня не разводили? Да сколько угодно! В том году чуть не прогорел, связался с одними… И ничего. Умнее стал.
— Хитрее, не умнее, — поправил старик. — А в остальном ты прав: у нас в стране сейчас только сволочь красиво зарабатывать наловчилась. Ну разве что, если еще повезет, случайно. Но тоже, понимаешь, сомнительно.
— Знаешь, почему на Руси буржуев не любят? Потому что большие деньги трудно зарабатываются, через грех. У нас по-другому нельзя, условий нет. Да и у них, за границей, по сути, тоже не особо разгуляешься. Гением надо быть. Или подлецом. Подлецов в разы больше. У буржуя душа сатанеет, привыкает ко злу. Черт стоит за его спиной, черт нашептывает, что делать.
— Деньги — зло?
— Деньги — потенциал. Добра или зла, это уже от человека зависит.
Знаешь, отец Димитрий, — Иваныч обернулся, — я всю жизнь прожил без Бога. Хорошо пожил, от души. И Берлин брал, и заводы строил, и баб щупал. Помирать не страшно. Но вот сейчас, веришь, иной раз жалею, что лет десять назад не загнулся. Похоронили бы меня вон там, на склоне, звездочку на памятник приколотили, и лежал бы я в полной уверенности, что пионеры на моей могиле торжественные клятвы приносят. И всего этого дерьма не видел.
— Логичней тебе тогда было у Рейхстага от счастья застрелиться. — Отец Димитрий, подобрав шинель, уселся на порог. — Только нечестно это. Дерьмо никуда не исчезает от того, что ты его не видишь. Да и про паренька одного, детдомовца, ты сейчас не забыл?