Имя Владимира Мотрича мало известно широкому кругу читателей, но настоящие любители поэзии помнят его стихи, которые передавались с осторожностью из рук в руки на рубеже шестидесятых и семидесятых годов.
Сейчас стихи опального поэта из раскрытых рук, как птицы, вырвались на вольный простор.
"Приходит ночь уединенья,
Ищейка-ночь
И ночь-сова.
Становятся прозрачней тени,
И призрачней звучат слова.
Слова — улыбки и оскалы.
Слова — цветы,
Слова — шипы.
Слова, склонённые устало.
Слова, поверженные в пыль.
Слова державного молчанья —
Венец союза и вражды.
Слова обиды за плечами
И бездорожья впереди:
И не хватает слов обычных
Ночную боль заговорить...
И трагик в небо пальцем тычет,
Решая — быть или не быть!"
"Давай на удачу поставим
Последний, единственный грош.
Заказаны дальние страны
И к ближним едва ли дойдешь."
"Умерьте справедливый пыл,
В чужие слабости поверьте...
Несправедливый суд толпы
Со смертью путает бессмертье."
"Мы воруем и верим. И врём.
И храним, и скупимся, и дарим.
Меж ворья мы ворами слывём.
И отраву влюблённости варим.
Путь наш прост — просто нету пути,
Что ни шаг — тупики и заборы.
И душа наша — детище вздора,
Безысходность мечты во плоти.
Кто же мы? Мудрецы, простаки,
Чужеземцы земли сокровенной?
Или просто жуки-светляки,
Что мерцают во мраке Вселенной?"