Рецензии на книгу «Замочная скважина» Маша Трауб
Проза жизни. Проза про жизнь.
Читала и вспоминала свой Дом, в который я переехала с родителями, когда мне было семь лет. Дети очень наблюдательны и видят гораздо больше, чем предполагают взрослые. В многоэтажном доме-новостройке соседи знакомились быстро: при переезде, при записи детей в школы и детские сады, на стихийных субботниках. Начинали дружить семьями, ходить друг к другу в гости или заскакивали занять денег или перехватить недостающие продукты. Кто-то оставался в стороне, отгораживался вежливыми приветствиями, но на сближение идти не хотел. Но в своем подъезде все знали всех и про все! Мы, дети, играли во дворе, а у взрослых была своя «большая» жизнь. В каких-то квартирах тихая и спокойная, где-то с бурными страстями и скандалами. Было всякое: и горе, и радости, и свадьбы, и разводы, и похороны, и болезни, и рождение детей — все, как и в любом другом доме. А потом незаметно выросли мы. И уже наши истории стали выходить на первый план, а родители и соседи из молодых и бесшабашных превращалились в степенных дяденек и тетенек, а потом незаметно старели.
Обо всем этом и пишет Маша. О своем Доме, о жизни людей, которые жили рядом, о девочках, которые были чуть постарше ее и о том, как сложились их судьбы. Грустная получилась у нее книга. Задумаешься, а ведь если переложить на бумагу судьбы многих своих знакомых, друзей, соседей, вряд ли получатся истории веселее. Когда читаешь, это как-то нагляднее. Жалко, когда из красивой девочки получается потасканная алкоголичка. Когда аккуратиска и разумница умирает молодой, оставляя сиротами двух дочек.
Много людей живет рядом. У каждого своя история. Маша рассказала нам те, которые увидела через замочную скважину двери в своей квартире.
В рамках флэшмоба "Спаси книгу - напиши рецензию!"
Когда открываешь для себя нового автора , который к тому же и понравился, то чуствуешь , что ты на "седьмом небе" от счастья. Эта первая моя книга , прочитанная у Трауб.Через замочную скважину наблюдаем жизнь и судьбы людей, соседей. Ведь сейчас люди стали другие, порой и не знаешь того, кто живет рядом. Во времена и моего детства было по другому. Две четырехэтажки , смотря подъездами друг на друга, образовывали двор. И смею убедить всех, все были знакомы друг с другом, помогали, ходили в гости, теплые вечера протекали за огромным столом с самоваром и пирогами. Мужчины играли в домино, дети играли или в бадбинтон или мяч. Никто не оставался равнодушным и к чужой беде. Никто не проходил мимо дяди Бори , который не дойдя до квартиры , падал и засыпал под кустом сирени после полученной зарплаты. Вот и от этой книги исходит аура теплых взаимоотношений , которая бросает нас на волну ностальгических воспоминаний. Но жизнь есть жизнь, она к сожалению полна трагедий. Никого не оставит добродушным , истории обыкновенных людей . Книга написана просто, но цепляет душу , заставляет сострадать , да и просто задумываться о жизни.
Тетя Рая думала, что эта Галка сумасшедшая, потому что здоровый человек не может испытывать удовольствие, унижая других, улыбаться, видя страдания и горе.
Автор выглядит, как эта тетка. Уж какое удовольствие можно получать, описывая страдания и горе с таким смаком. Уж как расписывает каждую боль и горюшко. То ребеночек тонкий и хрупкий, как яичная скорлупка, то сердечко щемит от тоски и надрыва. Ну к чему такие сравнения? Чтобы еще жалостливее все выглядело? Да куда там, и без того тут один сплошной поток соплей, нытья и несправедливостей. Все такие несчастненькие, что аж тошно. С трудом заставила себя добить этот опус о любви к унижениям.
Ногу отняли. Выдали протез, который натирал, стирая кожу до крови, до мяса.
Вот! Не просто написано, что до крови, а аж до мяса. Это чтобы было еще тоскливее и безнадежнее. Можно тогда написать, что до кости, чего мелочиться. Это написано для тех, кто любит, когда кому-то плохо и скверно. Правда жизни? Почему тогда из жизни высосано все счастье и рассказана только шелуха и сопли? Словно хорошего с этими вот людьми ничего и никогда не случалось. Ну вообще никогда, здесь так и сказано черным по белому. А если и было слово «счастье», то оно шло в комплекте с надрывом, опять же, мол, ненадолго.
Когда размусоливание несчастий одного какого-нибудь человека доходило до пика, а он все умирал умирал и не мог умереть, я уже даже желала ему скорее отмучиться, потому что это невыносимо. Ну зачем? Этот вопрос я повторяла всю книгу. О чем она вообще?
О том, что есть такие дворы, где ты родился и рос до шестнадцати лет, но не мог смириться с убогостью. А потом захотел вырваться, но гадская жизнь вернула тебя назад в тлен и серость. И ты там помрешь скоро от гангрены или выпрыгнешь из окна или от рака сгоришь, а тебя потом никто не вспомнит, потому что ты нафиг никому не сдался. И дети твои придурки, и даже коза твоя - дура, как говорилось в старой рекламе. У всех одна судьба.
Ух ты, а мы вот в детстве на скакалочке прыгали и в мячик играли. Ух ты, и все вдруг маму\папу любят и никуда ни в какие дома престарелых не сдают. И алкаши есть, и брошенные на бабушку дети тоже есть, а надрыва вот нет. Ну не ходит никто с кислой рожей и не загинается от душевной боли, я таких экстрочувствующих людей и не видела. Плохо бывает, конечно, но скорее редко, чем ежедневно и ежечасно, как у людей из "Замочной скважины".
Абсолютно не понравилась книга. Она ужасно скучная, во-первых, а во-вторых анти-жизнеутверждающая, после таких книг не хочется начинать новых дел или побеждать или влюбляться или радоваться. Она для затяжной депрессии.
Но есть такое небольшое отступление. Я знаю, что некоторым, для того, чтобы вынырнуть из болота жизни, нужно прочитать такой вот треш, а потом резко воспрянуть, чтобы не было похоже. Может вот таким читателям и понравится.
Серые будни, рутина ежедневных дел, проза и изнанка жизни. Работа, магазин, смена у плиты, стирка, уборка, стоптанные каблуки, смазанная косметика, бесконечная усталость... От быта никуда не денешься и глупо закрывать на него глаза. Но разве в жизни есть только это?..
Книга встречает нас не слишком гостеприимно. Окраина Москвы, серые дома, колдобины, утренняя давка в автобусе.... Все как у всех, и все - скучно, жалко, убого. А запахи!
Улица имела свой собственный запах – подгоревшей манной каши, гнилых отходов жизнедеятельности, женского тела, взмыленного уже с раннего утра, и младенческой сладости. Особенно остро эта какофония ароматов ощущалась напротив здания ясель, куда отдавали детей с года. Можно было застыть за забором, сделать глубокий вдох и долго кашлять после этого – запах хлорки, которой мыли детские горшки, заглушал, забивал все остальные.
Нас постепенно знакомят с жильцами одного из подъездов. Балерина-шизофреничка, замотанная жизнью медсестра, пьющий водитель, поколачивающий жену.... Мы следом за автором заглядываем в чужие квартиры, одну за другой. Жизнь идет, сменяются поколения, но суть остается прежней - бег по кругу, брошенные дети, запои, крушение надежд... Жизнь очень часто бывает такой, но неужели - только такой, без альтернативы, без светлых красок или воспоминаний? Неужели из детства автор вынесла только ненависть к разбитой дороге, бродячим собакам и окружающим ее людям? Ничего больше? Ни одного примера детской дружбы или родительской любви?
Книга оставила ощущение одной бесконечной сплетни, словно две кумушки на скамейке сели пообсуждать соседей. Потому и заканчивается книга так, на полуслове, как неожиданно прерванный разговор.
Прочитано в рамках третьего тура игры "Книжное путешествие". Ход второй, тема "Современные русские авторы"
Чужие окна. Чужие жизни. И кажется, что там всегда радостнее что-ли… А на поверку оказывается, что все как у всех: и жизнь, и слезы, и любовь… И дом, в котором прошли твои юные годы, и двор, где знаешь каждый камень, и всевидящие соседи, которые разделяют с тобой эту дворовую жизнь и память сердца о том времени, когда детство сменялось взрослением и казалось впереди только счастье…
В книге описываются истории из жизни соседей по подъезду. Очень тронула меня история тёти Раи, несчастная женщина, тяжелая досталась ей судьба. Танюшку жаль, психопатку балерину жаль. В общем, книга навеяла мне мои воспоминания, о моих соседях, с которыми мы прожили рядом 25 лет и в общем-то про каждую семью в нашем подъезде можно было тоже рассказать историю. Про жизнь соседей знаешь больше, чем про родственников. Эх, соскучилась я по своим дорогим соседям....( кроме соседей сверху:) )
Очень пронзительная, страшная история о судьбах нескольких семей, живущих в одном подъезде. Страшная, так как очень уж все жизненно, реалистично. Эти люди могут жить в моем, вашем, соседнем подъезде, в каждом городе нашей страны. С виду такие обычные, все как у всех, дети – мужья – жены – работа - ежедневные заботы и радости и такие одинокие в своих несчастьях. Несчастьях, многих из которых могло и не случиться, если бы мы все были чуточку внимательнее и добрее друг к другу. Конечно, есть примеры и взаимопомощи и бескорыстной поддержки. Правда это все происходит уже тогда, когда что-то случилось. Что же за время сейчас такое, когда нам зачастую некогда остановиться, отдышаться и спокойно пообщаться со своими родными, не говоря уже о знакомых...
Ушло осознание того, что ты не один - когда соседка могла сбегать за хлебом, сделать укол и поделиться стаканом сахара на шарлотку, и когда от этого - рядом есть люди, они помогут - становилось спокойнее
Небольшой роман о жизни нескольких семей на окраине Москвы. Читаешь, как свою жизнь и жизнь своих знакомых. Пара вечеров вам обеспечена. Жалко, что такие хорошие люди и жизнь складывается именно так(((( Да, этоине высоинтеллектуальная проза, а проза о нас с вами.
Наткнулась на данную "книгу" весьма необычно - нашла на набережной, "впереди два часа ожидания, можно почитать удачно попавший в руки роман" думала я... но к концу отведённого времени я всё больше укреплялась во мнении, что эту книгу не случайно забыли, а именно выкинули (что тянуло сделать чуть ли не с первых страниц чтения "великой прозы от колумниста популярнейших изданий" состоящей сплошь из диалогов "а мне что делать? - ничего - вот вы ей об этом и скажите" - ах, какая точная трансляция подъездной перепалки! И повествований аля "Соседи с интересом смотрели на Музу и молчали. Тетя Рая покрутила пальцем у виска. Лида кивнула. Израиль Ильич тяжело вздохнул. Ольга Петровна хмыкнула..." перед таким шедевром даже комментарии меркнут). Повествование крутится вокруг весьма злых сплетен от раздраженных на весь мир людей, рассказанных примитивнейшим способом, простейшими предложениями, едва ли не хуже сочинений учащихся 4ых классов, которые мне доводилось проверять. Стиль аналогичен... на минуту: стиль книжонки от женщины-"литературного открытия" с дипломом журналиста-международника, мечтавшего стать поэтом (как минимум, где хоть одно обыгранное предложение, которое было бы приятно "смаковать", почему одни убогие диалоги и дикая проза простых предложений?) и прочими-прочими заслугами, расписанными на обложке, идентичен, а в некоторых моментах даже уступает примитивному повествованию десятилетки! Уступает, потому что у детей передавать жизнь вокруг себя удается с позитивом и непосредственностью, они вам и оборотов красочных вставят, хоть цитируй!.. Что же пыталась донести писательница этой книгой, кроме как желчь "подподъездных сплетен", я не знаю.
Некоторые книги не достойны быть дочитанными, оставила сие чтиво лежать на месте дальше. И не оставила бы отзыв, не удивившись такому высокому рейтингу такой посредственной книжонки.
Можно было не читать. Ничего особенного. Мрака и в жизни хватает.