Замочная скважина

Проза жизни. Проза про жизнь.
Читала и вспоминала свой Дом, в который я переехала с родителями, когда мне было семь лет. Дети очень наблюдательны и видят гораздо больше, чем предполагают взрослые. В многоэтажном доме-новостройке соседи знакомились быстро: при переезде, при записи детей в школы и детские сады, на стихийных субботниках. Начинали дружить семьями, ходить друг к другу в гости или заскакивали занять денег или перехватить недостающие продукты. Кто-то оставался в стороне, отгораживался вежливыми приветствиями, но на сближение идти не хотел. Но в своем подъезде все знали всех и про все! Мы, дети, играли во дворе, а у взрослых была своя «большая» жизнь. В каких-то квартирах тихая и спокойная, где-то с бурными страстями и скандалами. Было всякое: и горе, и радости, и свадьбы, и разводы, и похороны, и болезни, и рождение детей — все, как и в любом другом доме. А потом незаметно выросли мы. И уже наши истории стали выходить на первый план, а родители и соседи из молодых и бесшабашных превращалились в степенных дяденек и тетенек, а потом незаметно старели.
Обо всем этом и пишет Маша. О своем Доме, о жизни людей, которые жили рядом, о девочках, которые были чуть постарше ее и о том, как сложились их судьбы. Грустная получилась у нее книга. Задумаешься, а ведь если переложить на бумагу судьбы многих своих знакомых, друзей, соседей, вряд ли получатся истории веселее. Когда читаешь, это как-то нагляднее. Жалко, когда из красивой девочки получается потасканная алкоголичка. Когда аккуратиска и разумница умирает молодой, оставляя сиротами двух дочек.
Много людей живет рядом. У каждого своя история. Маша рассказала нам те, которые увидела через замочную скважину двери в своей квартире.

В рамках флэшмоба "Спаси книгу - напиши рецензию!"

Когда открываешь для себя нового автора , который к тому же и понравился, то чуствуешь , что ты на "седьмом небе" от счастья. Эта первая моя книга , прочитанная у Трауб.Через замочную скважину наблюдаем жизнь и судьбы людей, соседей. Ведь сейчас люди стали другие, порой и не знаешь того, кто живет рядом. Во времена и моего детства было по другому. Две четырехэтажки , смотря подъездами друг на друга, образовывали двор. И смею убедить всех, все были знакомы друг с другом, помогали, ходили в гости, теплые вечера протекали за огромным столом с самоваром и пирогами. Мужчины играли в домино, дети играли или в бадбинтон или мяч. Никто не оставался равнодушным и к чужой беде. Никто не проходил мимо дяди Бори , который не дойдя до квартиры , падал и засыпал под кустом сирени после полученной зарплаты. Вот и от этой книги исходит аура теплых взаимоотношений , которая бросает нас на волну ностальгических воспоминаний. Но жизнь есть жизнь, она к сожалению полна трагедий. Никого не оставит добродушным , истории обыкновенных людей . Книга написана просто, но цепляет душу , заставляет сострадать , да и просто задумываться о жизни.

Тетя Рая думала, что эта Галка сумасшедшая, потому что здоровый человек не может испытывать удовольствие, унижая других, улыбаться, видя страдания и горе.

Автор выглядит, как эта тетка. Уж какое удовольствие можно получать, описывая страдания и горе с таким смаком. Уж как расписывает каждую боль и горюшко. То ребеночек тонкий и хрупкий, как яичная скорлупка, то сердечко щемит от тоски и надрыва. Ну к чему такие сравнения? Чтобы еще жалостливее все выглядело? Да куда там, и без того тут один сплошной поток соплей, нытья и несправедливостей. Все такие несчастненькие, что аж тошно. С трудом заставила себя добить этот опус о любви к унижениям.

Ногу отняли. Выдали протез, который натирал, стирая кожу до крови, до мяса.

Вот! Не просто написано, что до крови, а аж до мяса. Это чтобы было еще тоскливее и безнадежнее. Можно тогда написать, что до кости, чего мелочиться. Это написано для тех, кто любит, когда кому-то плохо и скверно. Правда жизни? Почему тогда из жизни высосано все счастье и рассказана только шелуха и сопли? Словно хорошего с этими вот людьми ничего и никогда не случалось. Ну вообще никогда, здесь так и сказано черным по белому. А если и было слово «счастье», то оно шло в комплекте с надрывом, опять же, мол, ненадолго.
Когда размусоливание несчастий одного какого-нибудь человека доходило до пика, а он все умирал умирал и не мог умереть, я уже даже желала ему скорее отмучиться, потому что это невыносимо. Ну зачем? Этот вопрос я повторяла всю книгу. О чем она вообще?
О том, что есть такие дворы, где ты родился и рос до шестнадцати лет, но не мог смириться с убогостью. А потом захотел вырваться, но гадская жизнь вернула тебя назад в тлен и серость. И ты там помрешь скоро от гангрены или выпрыгнешь из окна или от рака сгоришь, а тебя потом никто не вспомнит, потому что ты нафиг никому не сдался. И дети твои придурки, и даже коза твоя - дура, как говорилось в старой рекламе. У всех одна судьба.
Ух ты, а мы вот в детстве на скакалочке прыгали и в мячик играли. Ух ты, и все вдруг маму\папу любят и никуда ни в какие дома престарелых не сдают. И алкаши есть, и брошенные на бабушку дети тоже есть, а надрыва вот нет. Ну не ходит никто с кислой рожей и не загинается от душевной боли, я таких экстрочувствующих людей и не видела. Плохо бывает, конечно, но скорее редко, чем ежедневно и ежечасно, как у людей из "Замочной скважины".
Абсолютно не понравилась книга. Она ужасно скучная, во-первых, а во-вторых анти-жизнеутверждающая, после таких книг не хочется начинать новых дел или побеждать или влюбляться или радоваться. Она для затяжной депрессии.
Но есть такое небольшое отступление. Я знаю, что некоторым, для того, чтобы вынырнуть из болота жизни, нужно прочитать такой вот треш, а потом резко воспрянуть, чтобы не было похоже. Может вот таким читателям и понравится.

Серые будни, рутина ежедневных дел, проза и изнанка жизни. Работа, магазин, смена у плиты, стирка, уборка, стоптанные каблуки, смазанная косметика, бесконечная усталость... От быта никуда не денешься и глупо закрывать на него глаза. Но разве в жизни есть только это?..
Книга встречает нас не слишком гостеприимно. Окраина Москвы, серые дома, колдобины, утренняя давка в автобусе.... Все как у всех, и все - скучно, жалко, убого. А запахи!

Улица имела свой собственный запах – подгоревшей манной каши, гнилых отходов жизнедеятельности, женского тела, взмыленного уже с раннего утра, и младенческой сладости. Особенно остро эта какофония ароматов ощущалась напротив здания ясель, куда отдавали детей с года. Можно было застыть за забором, сделать глубокий вдох и долго кашлять после этого – запах хлорки, которой мыли детские горшки, заглушал, забивал все остальные.

Нас постепенно знакомят с жильцами одного из подъездов. Балерина-шизофреничка, замотанная жизнью медсестра, пьющий водитель, поколачивающий жену.... Мы следом за автором заглядываем в чужие квартиры, одну за другой. Жизнь идет, сменяются поколения, но суть остается прежней - бег по кругу, брошенные дети, запои, крушение надежд... Жизнь очень часто бывает такой, но неужели - только такой, без альтернативы, без светлых красок или воспоминаний? Неужели из детства автор вынесла только ненависть к разбитой дороге, бродячим собакам и окружающим ее людям? Ничего больше? Ни одного примера детской дружбы или родительской любви?
Книга оставила ощущение одной бесконечной сплетни, словно две кумушки на скамейке сели пообсуждать соседей. Потому и заканчивается книга так, на полуслове, как неожиданно прерванный разговор.

Прочитано в рамках третьего тура игры "Книжное путешествие". Ход второй, тема "Современные русские авторы"

Чужие окна. Чужие жизни. И кажется, что там всегда радостнее что-ли… А на поверку оказывается, что все как у всех: и жизнь, и слезы, и любовь… И дом, в котором прошли твои юные годы, и двор, где знаешь каждый камень, и всевидящие соседи, которые разделяют с тобой эту дворовую жизнь и память сердца о том времени, когда детство сменялось взрослением и казалось впереди только счастье…