Дева… Жизнь Поппи никогда ей не принадлежала – она была избрана для особой миссии еще при рождении. Жизнь Девы – это одиночество. Она неприкасаема. На нее не смотрят. С ней не говорят. Удовольствие для нее – под запретом. В ожидании своего Восхождения Поппи борется со злом, которое погубило ее семью, а не ждет милости от богов, хотя у нее никогда и не было выбора. Долг… Будущее всего королевства зависит от Поппи, но сама она не знает, чего хочет на самом деле. Потому что у Дев есть сердце. И...
Физическая боль всегда теплая и острая, но душевная, эмоциональная боль… словно окатывает студеной водой в холодный день. Такая боль гораздо хуже.
Он произнес слова, которые слишком часто не значат ничего и очень редко означают всё.
Из крови и пепла мы восстанем.
Смерть всегда найдёт способ подобраться...
Порой вспоминать умерших – все равно что смотреть в лицо собственной смертности...
Талант ничего не значит, если из ниоткуда прилетает стрела.
«Никогда не поддавайся панике. Иначе ты погибла». Он был прав. Страх может усиливать восприятие, но паника замедляет все реакции.
Красота в глазах смотрящего, а изъяны… они неприемлемы.
Я никогда буду мешать тебе поднимать меч, чтобы защитить себя и твоих близких. Но я не позволю тебе вонзить этот меч в собственное сердце, чтобы доказать свою правоту.
Некоторые вещи, если сказать их вслух, обретают собственную жизнь.
-Когда ты пойдёшь туда в следующий раз, надевай обувь получше и одежду поплотнее. Эти туфельки тебя погубят, а это платье....оно погубит меня.
Что я думаю о правде? Да, она часто бывает пугающей. Но правда даёт власть.
Смелость и сила еще не означают, что человек хороший.
Бессмысленно зацикливаться на том, чего не изменить.
Красоту желают, ей поклоняются, особенно безупречной. Потому что красота считается божественной.
Порой правда ничем не помогает, а только разрушает и портит то, что не уничтожила. Правда не всегда дает освобождение. В это верят только глупцы, которых всю жизнь кормили ложью.
Страх и смелость — часто одно и то же. То, что делает тебя воином или трусом. Разница только в том, что у человека внутри.
Смерть — как старый друг, который порой наносит визит, когда его совсем не ждёшь, а в другой раз — когда вполне ожидаешь.